Geschichten über Landpriester für die Seele. Krebsheilung

Warum hat ein Nachbar, Partner oder Kollege mehr Geld, und das Haus ist schüsselvoll und die Kinder schlau? Und zu Hause, wohin man auch schaut, überall ist ein Keil. Das Erstaunlichste ist, dass sich alle beschweren: sowohl diejenigen, die nach Meinung anderer glücklich bis ans Ende ihrer Tage leben, als auch diejenigen, die nach ihrem eigenen Verständnis umgangen und ignoriert werden. Es kann nicht sein, dass die Gnade Gottes jeden und alles umgeht und das Siegel ständiger Not und Versuchungen auf uns allen liegt.
Zwei kürzliche Ereignisse, die mir passiert sind, haben etwas verdeutlicht.
Mein Computer ist kaputt gegangen. Ich habe abends gearbeitet und morgens, als ich mich entschied, die eingehende E-Mail abzuholen, „grunzte“ ich ein paar Mal etwas vor mich hin, wollte mich aber nicht einschalten. Ich brachte es zur Reparatur und argumentierte traurig, was tun? Am „Ausgang“ der Kirche müssen mehrseitige „Svetilen“, Ostergrüße vervollständigt werden, und es gibt auch viele dringende Angelegenheiten, die begonnen und erledigt im Gedächtnis der Maschine liegen, in einem so unnötigen Moment, also lass mich runter.


„Nun“, dachte ich, „die Versuchungen gehen weiter.

Schließlich überredete ich sie, zu einem Beichtvater zu gehen, der erfahrener war als ich, obwohl ich kein Vertrauen hatte, dass die Reise stattfinden würde oder dass sie etwas bringen würde.

Vor mir war eine andere Person. Ruhe, Besonnenheit, eine gewisse Gedankenfülle und vor allem ein klarer, nicht laufender und sich nicht verändernder Blick.
„Vater, ich bin gekommen, um Ihnen zu danken, Gott sei Dank, bei uns ist alles in Ordnung, und ich habe mich beruhigt.
- Was hat Pater N. mit dir gemacht, dass du jetzt sowohl äußerlich als auch sprachlich verwandelt bist?
- Ja, ich habe dem Mönch alles erzählt, ich habe eine Stunde geredet, er hat schweigend zugehört. Dann legte er seine Hände auf meinen Kopf und las Gebete.
- Und alle?
- Nein, er segnete mich mit einer Schachtel, die mit einem Band versiegelt und versiegelt war, und sagte mir, ich solle nach Hause gehen. Er bat mich auch, bei der Ankunft die Hütte zu streichen, die Fensterbänke zu streichen, ein Hemd für meine Söhne und meinen Mann und ein Kleid für meine Tochter zu kaufen, und dann mussten wir uns zum Abendessen zusammen an den Tisch setzen und lesen „Vater unser“ und öffne diese Kiste.
- Nun, was als nächstes? Mich überkam bereits die Neugier.
- Ich habe zwei Tage lang geschlagen, bis Samstag habe ich es gerade geschafft, na ja, wir haben uns an den Tisch gesetzt. Mein Mann öffnete die Schachtel und da waren fünf rote, verzierte Ostereier aus Holz. Ich sah sie an und dann meinen Mann und meine Kinder, und sie sind alle so fröhlich, so sauber, so schön und ... brachen in Tränen aus. Und das Haus ist auch schön, gemütlich und alles ist weiß. Und alles ist lieb, lieb.


- Repariert? Wahrscheinlich etwas Ernstes? Müssen Sie warten? - Von der Schwelle aus begann er, die Meister zu befragen, als würde er sich im Voraus auf die Unvermeidlichkeit eines langen Wartens und einer unvorhergesehenen Verschwendung vorbereiten.
- Sie haben es geschafft, Vater Alexander, sie haben es geschafft, - sie haben mich beruhigt, und als sie meine fröhliche Physiognomie sahen, haben sie hinzugefügt:
- Pater Alexander, hier sehen wir Sie und so ein elegantes Hemd, aber schön, aber sauber.
- Nun, - dachte ich, - wieder habe ich einen Fleck gepflanzt oder irgendwo in die Farbe geraten.

— ?!
„Ja, du, Vater, bist sauber und gebügelt, und im Computer war unter der Staubdecke so viel Schmutz, dass es unerträglich wurde, zu arbeiten. Zumindest manchmal müssen Sie es mit einem Staubsauger reinigen. Sie selbst, nehme ich an, waschen sich jeden Tag ...


„Wende deine Schüler nach innen“, raten die weisen Ältesten und fügen hinzu: „Die Ursache deiner Probleme liegt in deinem Herzen.“

Speer und Brynza

Vater Stefan

Vater Stefan ist jung. Und er ist auch zölibatär. Es gibt einen solchen Rang in der orthodoxen Priesterschaft. Er weigerte sich, den Bund fürs Leben zu schließen, aber entweder hatte er nicht genug Kraft, um Mönch zu werden, oder er verschob es auf „später“, aber wie dem auch sei, die Zeit, die die weiße Priesterschaft nutzte, um sich um die Familie zu kümmern von Pater Stefan war reserviert.
Aus diesem Grund erließ Seine Eminenz einen Erlass, wonach drei Pfarreien im Norden der Diözese unter die Autorität von Priester Stefan gestellt wurden. Gleichzeitig. Mit der Formulierung: "Priester der Tempel".

Der nördliche Teil der Metropolsiedlung entspricht dem Begriff „Norden“, da er in den letzten Jahren dünn besiedelt, arm und verwüstet ist. Hier werden sie zur Zurechtweisung und Ermahnung aller nachlässigen Geistlichen aus den reichen Industriestädten des Südens verbannt.

Vater Stefan war nicht fahrlässig. Er war energisch. Alles gelungen. Um zu dienen, wie es notwendig ist, und wenn es notwendig ist, ist es erforderlich, einen annehmbaren Rang zu erfüllen, die Sonntagsschule zu leiten und Bücher zu lesen.

Der lange priesterliche Zopf und die wallenden Soutanenschwänze von Pater Stefan sind überall in der Gemeinde allgegenwärtig, seine Bewegungen sind so schnell, seine Rede ist schnell und seine Taten sind energisch. Er fliegt die Stufen hinauf, erhebt laut und laut Ausrufe, er kann selbst Gebete und Gedenkgottesdienste singen, weil der Chor nicht immer in der Lage ist, Irmos und Troparia mit dem Gesang eines Kosaken-Marschliedes, also mit einer entsprechenden Stimme, aufzuführen zum Wesen eines jungen Priesters.

Die Äbte der Tempel, in die sie durch das Dekret von Priester Stefan eingeordnet wurden, gingen nach zwei oder drei Monaten seines Dienstes zur Diözese mit der Bitte, ihrer Pfarrei die Stille und Ruhe zurückzugeben, die vollständig verloren gegangen war, mit einem energischer und rastloser Klerus.

Nach Erhalt der Rektorenbestellung packte Pater Stefan sein gesamtes einfaches Vermögen in zwei Aluminiumkisten, die er schlicht „Ladung 200“ nannte, und ging zum Landesamt für Landwirtschaft. In 10 Minuten bewies er dem zuständigen Beamten des künftigen Dienstgebiets, dass er zwar kein Kreuz um den Hals trage und einen „obszönen“ Kalender in seinem Büro führe, ihm aber dennoch einen Transport zur Verfügung stellen müsse sein Ziel. Der Beamte fand das Auto sofort und half selbst beim Beladen, und nach der sicheren Abreise des Beschwerdeführers konnte er lange Zeit nicht verstehen, warum er das tat. Auch die Tatsache, dass es in der Urne monatlich eine zerrissene bunte Wand mit „Miss Ukraine 2004“ gab, konnte nicht festgestellt werden.

Drei Kirchen, deren Pflege nun dem jungen Rektor anvertraut wurde, lagen ein paar Dutzend Kilometer voneinander entfernt. Eines davon, das mittlere, befindet sich im ehemaligen Gebäude der Kreistierklinik, das aufgrund von Patientenmangel wegen Nutzlosigkeit geschlossen wurde. Die zweite, in einer typischen Kirche des 19. Jahrhunderts, aus roten Backsteinen der zaristischen Produktionsjahre gebaut und daher erhalten, da es unmöglich ist, das Mauerwerk der Urgroßväter selbst mit Sprengstoff zu brechen. Dieser Tempel war schön, solide, andächtig und historisch, aber er hatte kein Dach, und Akazienbüsche wuchsen an den restlichen Decken über dem Altar. Die dritte Pfarrei von Pater Stephen erschien vor ihm in einer äußerst malerischen Form. Am Ufer eines großen Teiches („Aufenthalt“, in der Landessprache), der vollständig mit schnatternden und gackernden Vögeln gefüllt ist, die in einer privaten, kürzlich errichteten Geflügelfarm leben, wurden eineinhalbhundert Stahlbetonblöcke fein säuberlich gestapelt und a Holzkreuz wurde in den Boden getrieben. „Borisoglebskaya Church“ ist mit weißer Farbe auf das Kreuz gemalt.

Nachdem er das Anwesen besichtigt hatte, ließ sich Pater Stefan in einer Zweizimmerwohnung nieder, oder besser gesagt, im ehemaligen Empfangsraum einer Tierklinik, die zu einer Unterkunft umgebaut wurde, und schlug eine halbe Stunde lang auf leere Gasflaschen, die aufgehängt waren und den Gehorsam von Glocken trugen . Es kamen genug Leute, die Hälfte von ihnen nur aus Neugier: um den neuen Pfarrer anzuschauen und das lange Läuten zu unterbrechen, das das ruhige, gemessene Leben der Kreisstadt stört, was für "Siedlung städtischen Typs" steht.

Pater Stefan stellte sich vor und erzählte mit klangvoller Stimme ausführlich, was eine orthodoxe Gemeinde im Leben eines jeden Bewohners einer Siedlung städtischen Typs bedeutet. Über die innertempelliche Armut und die außerkirchliche Elend dieses Zentrums der Spiritualität klagend, nahm der Priester die Verpflichtung auf sich, alles schnell in eine würdige, schöne und ästhetisch einheitliche Form zu bringen. Die Gemeindemitglieder erwarteten bereits eine Spendenforderung und jeder bereitete von 25 Kopeken bis zu einer Griwna vor, was am Ende dem Preis eines Mittagessens in einem örtlichen Café entsprochen hätte, aber der neue geistliche Hirte sagte diese Worte nicht und tat es nichts verlangen. Er beendete seine Predigt mit einer sehr klaren Aussage: „Morgen werde ich, der Häuptling und der Psalmist, anfangen, alle Häuser im Dorf zu besichtigen. Haus um Haus, Straße um Straße. Wir taufen die Ungetauften, wir verrichten Gebete, wir weihen Wohnungen, Gehöfte, Gärten und Ärglichkeiten. Wir werden niemanden vermissen. Diesen Dienst, der für alle notwendig ist, werden wir ehrlich, das heißt christlich, in Rechnung stellen, wie es in der Heiligen Schrift steht: „Diejenigen, die das Priestertum empfangen .... Sie haben das Gebot, den Zehnten vom Volk zu nehmen, das heißt von ihren Brüdern, gemäß dem Gesetz. Ihr lieber Bezirkspolizist, ein Vertreter der Bezirksbehörden und ein Feuerwehrmann werden mit mir gehen, damit alles nach weltlichem Recht und anständig nach kirchlichen Regeln erledigt wird.

Die Leute verstanden es nicht, sie wichen unwillkürlich zurück, und in dieser Aufmerksamkeit war der Anfang von Respekt, aber auch Irritation. Sie schrieben es der Jugend, dem Pathos und der Unerfahrenheit eines jungen und schnellen Priesters zu, aber sie stellten sich als falsch heraus.

Am selben Tag stand Pater Stefan an der Spitze der Dorfverwaltung und bewies dieser anschaulich, dass man seinen Wähler vom Sehen kennen und sich am Vorabend der anstehenden ordentlichen Wahlen um die Probleme aller kümmern sollte. Die Vereinigung der Behörden und der Kirche wird dem jetzigen Oberhaupt einen enormen Zuwachs an Wählerschaft bescheren, und die Anwesenheit von ihm persönlich oder seinem engsten Stellvertreter in der universellen Mission der Weihe und Kirchenbildung wird seine Konkurrenten, lokale Opposition und Missetäter zu Fall bringen der Mülleimer der politischen Geschichte einer Siedlung urbanen Typs. Ich muss sagen, dass sich der Ortsvorsteher so etwas nicht einfallen lassen konnte, daher erhielt Pater Stefan konkrete, freudige und verbindliche Zusicherungen allseitiger Unterstützung für ein gutes Unterfangen.

Bei Polizei und Feuerwehr war es einfacher. Der Rektor der Tempel, der mit den nicht sehr guten Statistiken über Straftaten, Verbrechen und Brandschutz sympathisierte, erinnerte die Leiter dieser Abteilungen daran, dass die Prävention im Vordergrund ihrer Aktivitäten stehen sollte. Der beste Zeitpunkt und Weg, um den Feuerwiderstand und die potenzielle Gefahr einer Störung des öffentlichen Friedens als die morgen beginnende Veranstaltung zu bestimmen, wird kaum jemals entschieden. Außerdem wird neben dem Priester auch der Ortsvorsteher dabei sein. Die Polizei hingegen wurde munterer und erwartete die Fülle von Schwarzbrennereien und konkrete Beweise für einen lokalen Wahnsinn, das heißt, Staatsgüter und anderes persönliches Eigentum, aber das von jemand anderem, um die Häuser zu strecken.

Am Abend erreichte Pater Stefan die Geflügelfarm. Der Direktor war da. Es konnte nicht anders sein, denn Die Fabrik war sein persönliches Eigentum, und die ethnische Herkunft von Gusarsky Boris Solomonovich stand außer Zweifel, was seiner Pedanterie, Effizienz und seinem Unternehmungsgeist besondere Merkmale auferlegte, die Vertretern lokaler nationaler Herkunft nicht eigen waren. Direktor Gusarsky brachte sein Judentum so klar und eindeutig zum Ausdruck, dass es keine besonderen Assoziationen hervorrief, und fast hundert Vogelbeobachter, die in der Fabrik arbeiteten, trugen ihn für ständige und regelmäßig bezahlte Arbeit in ihren Armen.

Als er das Büro betrat, merkte Vater Stefan, obwohl er jung war, dass er hier jemanden gefunden hatte, der alles kann, wenn er es braucht, und profitabel ist.

Dass die Arbeiter des Regisseurs Gusarsky produktiver und vor allem ehrlicher in ihrer harten Arbeit wären, wenn eine Kirche in der Nähe wäre, konnte er mit einem einzigen Ausruf leicht beweisen:

- Boris Solomonovich, Sie wissen ganz genau, wie kristallklare und fleißige orthodoxe Juden sind, aber in mir sehen Sie einen konservativen Orthodoxen.

Als Pater Stefan, nachdem er alle Vorteile der orthodoxen Arbeiter gegenüber den Atheisten gemalt hatte, dem verblüfften Direktor mitteilte, dass die Hilfe beim Bau des Tempels einen Teil seiner exorbitanten Steuern einsparen würde, war das Problem gelöst. Endlich.
***
Ein halbes Jahr später saß Pater Stefan mit einer Petition im Wartezimmer des Diözesansekretärs. Er forderte, seiner Pfarrei zwei Priester zuzuweisen. Schließlich kann er nicht in drei Kirchen gleichzeitig die Liturgie halten ....

Reiniger

- Du solltest, Vater, kommen und den Hof säubern.
‑ ?
- Gurkotit, etwas nachts, klopft. Weder das Licht noch die Morgenröte weint der Hahn, und im Keller brummt jemand.
Ich habs.
Sie bitten darum, das Anwesen zu weihen.
Versuchen Sie, etwas über Aberglauben und Ängste vor Unglauben zu erklären?
Wird nicht funktionieren. Bestenfalls werden sie skeptisch zuhören, mit dem Kopf nicken, entweder zustimmend oder in dem Sinne: rede, sagen sie, rede, aber geh und verrichte deine priesterliche Arbeit.
So läuft es meistens im Dorf ab. Die Stadt ist ein bisschen anders, hier wird über den Poltergeist gesprochen, sie werden sich an die bekannten Buchzauberer erinnern, aber sie werden die neuesten Vorhersagen von einheimischen Astrologen als Beispiel geben. Eines eint Stadt und Dorf – die absolute Gewissheit, dass es jemanden gibt, der sich ganz bewusst das Böse und den Ärger wünscht. Darüber hinaus ist dies nicht der „Feind des Menschengeschlechts“, von dem sowohl in der Heiligen Schrift als auch in den Vätern die Rede ist. Nein, nicht er. Warum so weit laufen? Die Quelle ist normalerweise in der Nähe. Mit einer Amplitude von einem Nachbarn zu einer Schwiegermutter oder zu einer Schwiegermutter mit ihrem Schwiegervater.
Dies ist jedoch alles Spekulation. Eine Aussage, dass das Alte Testament biblisch und heute äußerst relevant ist.
Ich holte meinen benötigten Koffer und ging „den Hof reinigen“.
Besitzer kennengelernt. Ein magerer Bauer, etwa siebzig Jahre alt, adrett gekleidet bei meiner Ankunft, und murmelt ständig etwas für sich oder für mich (?). Zu meinem "Wovon redest du!" und "Wow!" keine Reaktion. Ständige Argumentation, dass die Feinde nicht erlauben, in Frieden zu leben, im vorletzten Jahr gab es so viel Weizen im Garten, dass er ihn an den Rändern säte, sie banden ihn so zu einem Knoten, dass nicht einmal die Kartoffeln geboren wurden.
- Hat das kleine Buckelpferd einen Spaziergang gemacht? Ich habe meinen Großvater gefragt.
Er murmelte weiter etwas, ohne zu antworten.
- Du sprichst lauter mit ihm, er hört schlecht - die Herrin, die herauskam, entzifferte meine Verwirrung. Ich musste es laut wiederholen.
Großvater sah mich verwirrt an und antwortete:
- Was für ein Pferd, wir behalten sie nie. Tutochki, durch das Anwesen lebt die Großmutter, sie macht diese Unanständigkeit.
Ich staune über meine ländlichen Gemeindemitglieder. In der Regel bleiben sie bis ins hohe Alter selbst auf dem Hof. Die Kinder gehen. Die Sorgen nehmen nicht ab, denn genau zum Sammeln von Kirschen, dann Kartoffeln und anderem Gemüse kommen sie, die Kinder, mit ihrer ganzen erwachsenen Familie, ganz klar. Man kann nicht sagen, dass sie überhaupt nicht helfen würden, zu pflanzen, zu jäten und mit einem Käfer zu kämpfen, aber frühmorgens in den Gärten beobachte ich normalerweise nur Großeltern in Schals und Mützen ....
Die Siluschka, die meine alten Leute früher hatten, fehlt jetzt, und die Zahl der Morgen auf dem Feld und auf dem Gut, wie die gackernde und brüllende Bruderschaft, nimmt keineswegs ab. Es ist klar, dass Sie nicht alles verwalten können, und sie wollen keine Korrekturen an ihrem Alter und ihrer Gesundheit vornehmen, und was zuvor schnell und klar getan wurde, haben sie jetzt keine Zeit. Eine Sache geht nicht, dann eine andere. Wir müssen nach einem Grund suchen. Schuldig finden wir immer auf der Seite. Anfangs geschah es so, ausgehend von Adam.
Der Besitzer und die Gastgeberin lebten in einem großen Haus, und das erste oder besser gesagt das untere Stockwerk, das für den Keller gebaut wurde, mit kleinen Fenstern oben, wurde allmählich zu ihrem Hauptwohnsitz, und die oberen Räume waren auffällig in ihrer Sauberkeit und Symmetrie der im Sideboard arrangierten Möbel, Gegenstände, Kissen und Geschirr. Sie wohnten nicht hier. Sie hielten es für Gäste. Meiner Meinung nach waren sie das letzte Mal zu Weihnachten oder zu Ostern hier, das letzte Mal.
Vor der roten Ecke, auf dem Tisch, habe ich meine „Heiligkeit“ ausgelegt, so nennen wir alles, was in dem benötigten Koffer liegt. Auf der Straße zündete er ein Räuchergefäß an (von den aktuellen Sofrino-Kohlen, beim Anzünden geht ein solcher Gestank aus, dass man sich unwillkürlich an die „feurige Hyäne“ erinnert) und begann langsam, den vorgeschriebenen Andachtsgottesdienst zu halten.
Die Gastgeberin stand direkt hinter mir, mit einer brennenden Kerze, und wiederholte regelmäßig alle vertrauten Worte der Gebete, die sie las, und wenn nötig, „Herr, erbarme dich“, brachte sie mit leiser Stimme hervor.
Großvater ließ sich etwas weiter nieder. Er zündete keine Kerze an und sagte, dass es Lampadas vor den Ikonen gab und es nichts gab, um Kerzen zu verschwenden, da „der Ehemann und die Ehefrau eins mit …“ seien, eine sei genug. Es war sinnlos zu argumentieren, das war mir bereits klar, und ich hoffte, dass ich meinen Großvater durch mein Schweigen zwingen würde, mit seinem Murren aufzuhören.
Ich habe wirklich gehofft. Der Großvater murmelte weiter, ohne darauf zu achten, was seine eigene Großmutter mehrmals wiederholte:
- Fick dich, alter Mann!
Es war keine Zeit zum Zuhören, aber es war trotzdem klar, dass es zu all meinen Worten und Taten eine Art Bericht-Kommentar gab, dessen Hauptteil darin bestand, zu jammern, dass jetzt alles falsch sei und die Priester auch fast nicht real und da seien war nichts, um mich an der Ikonostase aufzuhängen.
Unter den vielen roteckigen Ikonen unterschiedlicher Größe mit unter Glas eingesetzten Blumen und Kerzen befand sich zwar auch mein Foto, das jedoch neben zwei weiteren Priestern stand, die mit der gleichen Ehre geehrt wurden. Der eine ist ein Bekannter, und der andere, wie ich vermutete, mein Vorgänger stammt noch aus dem alten, entweihten und zerstörten Tempel in den schweren Zeiten Chruschtschows.
Als ich die aufgelegten Kreuzbilder an die Wände klebte, bevor ich sie mit geweihtem Öl salbte, murmelte mein Großvater frustriert, dass „er die Wandteppiche ruiniert hat“ (die Wandteppiche sind Tapeten auf lokale Art), aber vor allem mein Besprenkeln der Wohnen mit Weihwasser aufgeregt.
- Dieser, wer wäscht jetzt das Sideboard und den Kleiderschrank?
Auf der Straße, während er das Haus, die Gebäude und das Anwesen besprengte, munterte sich der Großvater auf und blickte stolz auf die Nachbarn, die hinter dem Zaun hervorspähten, mehrmals laut, damit alle es hören konnten, sagte er, dass jetzt nach dem Putzen niemand hatte Angst vor ihm.
Im Nachwort sagte der Großvater:
- Sie, Vater, lesen Sie ein Gebet über die Dünnheit und peitschen Sie sie mit einer Weidenranke.
- Also werde ich es mit Wasser besprühen!?
- Wir brauchen auch eine Rebe. Warum behalte ich sie hier? Seit jeher besprengten Priester die Magerkeit mit Heiligkeit und peitschten sie mit festlichem Wein.
Ich habe ein Gebet für die Weihe der Herde gefunden. Wir haben gebetet. Mit Wasser besprengte der Heilige eine Kuh und ein Kalb mit einem Hahn, Gänsen und Hühnern. Vine peitschte jedoch nicht. Die Gastgeberin schwieg zum Großvater:
- Sie, alt, aber erfinden, so viel wie Schande für Sie.
Der Großvater verstummte zu seiner Überraschung, und als ich schon zum Tor ging, singt er mit so klangvoller Stimme:
„Danke den unwürdigen deiner Diener, Herr, für deine großen guten Taten an uns, die …“
Tränen stehen in den Augen. Sowohl meine Oma als auch ich.
Also bin ich jetzt immer noch Putzfrau.
Und Gott sei Dank!

„Warum siehst du den Splitter im Auge deines Bruders, aber fühlst den Balken nicht in deinem Auge?“ ()

Was sind das für Protokolle, die das Sehen nicht stören, aber dich nicht am Leben lassen? Warum hat ein Nachbar, Partner oder Kollege mehr Geld, und das Haus ist schüsselvoll und die Kinder schlau? Und zu Hause, wohin man auch schaut, überall ist ein Keil. Das Erstaunlichste ist, dass sich alle beschweren: sowohl diejenigen, die nach Meinung anderer glücklich bis ans Ende ihrer Tage leben, als auch diejenigen, die nach ihrem eigenen Verständnis umgangen und ignoriert werden. Es kann nicht sein, dass die Gnade Gottes jeden und alles umgeht und das Siegel ständiger Not und Versuchungen auf uns allen liegt.
Zwei kürzliche Ereignisse, die mir passiert sind, haben die Dinge geklärt.
Mein Computer ist kaputt gegangen. Ich habe abends gearbeitet und morgens, als ich mich entschied, die eingehende E-Mail abzuholen, „grunzte“ ich ein paar Mal etwas vor mich hin, wollte mich aber nicht einschalten. Ich brachte es zur Reparatur und argumentierte traurig, was tun? Am „Ausgang“ der Kirche müssen mehrseitige „Svetilen“, Ostergrüße vervollständigt werden, und es gibt auch viele dringende Angelegenheiten, die begonnen und erledigt im Gedächtnis der Maschine liegen, in einem so unnötigen Moment, also lass mich runter.
Am selben Tag war es notwendig, zur Pfarrei zu gehen, sie baten, das Kind zu taufen.
In der Kirche war neben jungen Eltern, Paten und einem Kind noch eine Frau, unsere jüngste Gemeindemitgliedin.
- Nun, - dachte ich - Die Versuchungen gehen weiter.
Tatsache ist, dass diese Dame viel Bitterkeit und Ärger mit sich brachte. Wut auf die Welt, auf alles und jeden, schien mir pathologisch in ihr. Ihr Geständnis oder einfach nur ein Gespräch klang wie eine Anklage. Jeder bekam es, aber am meisten natürlich der unglückliche Ehemann und die ungezogenen Kinder. Als ich versuchte zu sagen, dass man die Ursache bei sich selbst suchen sollte, erhielt ich als Antwort vernichtende Anschuldigungen wegen meiner Voreingenommenheit und mangelnden Sympathie.
Schließlich überredete ich sie, zu einem Beichtvater zu gehen, der erfahrener war als ich, obwohl ich kein Vertrauen hatte, dass die Reise stattfinden würde oder dass sie etwas bringen würde.
Nach der Taufe fand unser Gespräch statt.
Vor mir war eine andere Person. Ruhe, Besonnenheit, eine gewisse Gedankenfülle und vor allem ein klarer, nicht laufender und sich nicht verändernder Blick.
„Vater, ich bin gekommen, um Ihnen zu danken, Gott sei Dank, bei uns ist alles in Ordnung, und ich habe mich beruhigt.
- Was hat Pater N. mit dir gemacht, dass du jetzt sowohl äußerlich als auch sprachlich verwandelt bist?
- Ja, ich habe dem Mönch alles erzählt, ich habe eine Stunde geredet, er hat schweigend zugehört. Dann legte er seine Hände auf meinen Kopf und las Gebete.
- Und alle?
- Nein, er segnete mich mit einer Schachtel, die mit einem Band versiegelt und versiegelt war, und sagte mir, ich solle nach Hause gehen. Er bat mich auch, bei der Ankunft die Hütte zu streichen, die Fensterbänke zu streichen, ein Hemd für meine Söhne und meinen Mann und ein Kleid für meine Tochter zu kaufen, und dann mussten wir uns zum Abendessen zusammen an den Tisch setzen und lesen „Vater unser“ und öffne diese Kiste.
- Nun, was kommt als nächstes? Mich überkam bereits die Neugier.
- Ich habe zwei Tage lang geschlagen, bis Samstag habe ich es gerade geschafft, na ja, wir haben uns an den Tisch gesetzt. Mein Mann öffnete die Schachtel und da waren fünf rote, verzierte Ostereier aus Holz. Ich sah sie an und dann meinen Mann und meine Kinder, und sie sind alle so fröhlich, so sauber, so schön und ... brachen in Tränen aus. Und das Haus ist auch schön, gemütlich und alles ist weiß. Und alles ist lieb, lieb.
Vor mir war eine andere Person. Und das Aussehen ist dasselbe und die Stimme ist dieselbe, aber die Person ist anders.
Ich freute mich über das klösterliche Gebet, den Verstand und die Weitsicht des Ältesten und ging nach Hause. Unterwegs ging ich zum Computer.
- Repariert? Vielleicht etwas Ernstes? Müssen Sie warten? - Von der Schwelle aus begann er, die Meister zu befragen, als würde er sich im Voraus auf die Unvermeidlichkeit eines langen Wartens und einer unvorhergesehenen Verschwendung vorbereiten.
„Wir haben es geschafft, Vater Alexander, wir haben es geschafft“, versicherten sie mir, und als sie mein freudiges Gesicht sahen, fügten sie hinzu:
- Pater Alexander, hier sehen wir ein so elegantes Hemd an Ihnen, aber schön, aber sauber.
- Nun, - dachte ich, - wieder habe ich einen Fleck gepflanzt oder irgendwo in die Farbe geraten.
Sah sich um. Nein, es scheint nicht zerrissen oder fleckig zu sein. Er sah die lächelnden Computerspezialisten fragend an.
‑ ?!
- Ja, Sie, Vater, sind sauber und gebügelt, und im Computer war unter der Staubdecke so viel Schmutz, dass es unerträglich wurde, zu arbeiten. Zumindest manchmal müssen Sie es mit einem Staubsauger reinigen. Sie selbst, nehme ich an, waschen sich jeden Tag ...
Hier schämte ich mich. Wenig später - es ist klar. Nicht um dich herum Schmutz und böse Geister, sondern in dir selbst, darin nistet es sich ein. Dies ist das „Protokoll“, von dem der Herr sprach.
Die sündige Versuchung wird in unserer Seele Wurzeln schlagen, das Herz besetzen, dort Wurzeln schlagen und beginnen, uns spirituelle Faulheit einzuflößen, aber rechtfertigende Worte in die Sprache zu senden, und das Leben ging schief. Das Böse trifft auf das Böse, nährt sich aber von Wut. Und der Ausweg ist einfach, wenn auch nicht einfach. Die Reinigung muss durchgeführt werden, sowohl in Ihrem Inneren als auch um Sie herum. Das Saubere ist zum Sauberen zu küssen, aber das Schmutzige findet immer den Dreck, wie das berühmte Schwein ...
„Wende deine Schüler nach innen“, raten die weisen Ältesten und fügen hinzu: „Die Ursache deiner Probleme liegt in deinem Herzen.“

„Sie haben meine Kleider unter sich aufgeteilt …“

Nebel traf die Grenze. Zum Glück, wenn es nur Nebelwetter wäre. Wahrscheinlich muss man öfter in die Nachbarländer reisen, um Innovationen mental gelassener zu begegnen. Dann wird der geistige Zustand nicht beschädigt. Es ist zwar klar, dass alles auf unsere Sünden zurückzuführen ist, und es ist notwendig, die Ursache für das, was passiert ist und was in einem selbst passiert, zu suchen, aber es ist nicht einfach, die Gleichgültigkeit zu bewahren, wenn man einen viermal als potenziellen Verbrecher ansieht. Viermal wurde der Pass geöffnet, und der Polizist, dann der Grenzwächter, dann der Zollbeamte und noch jemand mit Schultergurten schauten auf mein Foto und verglichen es mit dem Original, das vor ihnen saß. Das priesterliche Gewand im Pass und in der Realität überzeugte nicht alle. Auf dem Rückweg, als die russische Seite um zwei Uhr morgens alle aus dem Bus holte und zu einer Promenade vor dem Grenzhäuschen zwang, kam bei mir persönlich der Befehl: „Nimm deinen Hut ab!“ Wahrscheinlich um dafür zu sorgen, dass ich neben Bart, Schnurrbart, Brille und Ähnlichkeit auch noch eine fast kahle Kopfhaut habe, die auf meinem Passfoto glänzt. Bestätigt. Der Pass wurde zurückgegeben. Glasige, gleichgültige Augen wandten sich dem nächsten Antragsteller für die Legalität des Überschreitens der Grenzen von erzunabhängigen Staaten zu, in denen im Wesentlichen alle Verwandten waren. Und nicht nach Adam und Eva, nicht nach den Großeltern, sondern nach enger Blutsverwandtschaft. In der Tat können Millerovo, Rostov, Shakhty und Belgorod für viele von uns nicht „im Ausland“ sein. Und das nicht, weil dort absolut nicht anders als wir die gleichen Sünder leben, sondern weil die geistige Komponente eine ist. Der Glaube ist eins, die Geschichte ist gemeinsam. Wir lieben dasselbe, und was für mich schlecht ist, ist für ihn genauso schlimm. Und unsere Herzen schmerzen aus den gleichen Gründen, wir lächeln über die gleichen Freuden, während wir auf die gleiche Weise trauern. Warum suchen wir den Verbrecher im anderen? Warum beschnüffelt ein struppiger Hund mit langen Ohren meinen Diplomaten auf der Suche nach Dynamit und Drogen? - Was hast du in Zellophan eingewickelt? - eine Frage eines ukrainischen Zollbeamten. - Kreuze. - Goldene? - Nein, Aluminium, Unterwäsche und Plastik - für die Toten. Kannst du mir eins geben? - Nicht nötig. Ich will noch leben, - schon in Verlegenheit oder Empörung (Gott weiß), antwortet der Uniformierte. Ein Dialog, der nicht hätte stattfinden dürfen. Aktionen, die nicht von unserem Feind begangen und eingeleitet werden sollten. Dieser Feind, der unsere Einheit, unsere Einheit ist schlimmer als höllisches Leid. Erinnern Sie sich, wie viele Sprüche, Gleichnisse und warnende Geschichten wir über die Stärke der Einheit und die Schwäche der Trennung kennen? Wie oft in unserem kurzen irdischen Leben wurden wir in der Wahrhaftigkeit und Wirksamkeit dieser Lehren bestätigt? Wie oft haben wir gemeinsam unsere Nöte, Sorgen und Nöte in Frieden bewältigt? Das Evangelium warnt und warnt jetzt: Jedes Reich, das in sich gespalten ist, wird leer; und jede Stadt oder jedes Haus, das gegen sich selbst geteilt ist, wird nicht bestehen (). Was ist hier unklar? Der Apostel Matthäus wird vom Apostel Markus wiederholt: und wenn ein Haus gegen sich selbst gespalten ist, kann dieses Haus nicht bestehen (). In diesem Wissen erlauben wir die Trennung. Da wir die Gefahr verstehen, trennen wir die Hütte unserer Errungenschaften weiter von einem einzigen Dorf, und der Widerwille, die Sorgen und Freuden unserer Nachbarn zu sehen, wird zur bestimmenden Priorität unserer modernen Existenz. ... Sie teilten Meine Kleider unter sich auf und warfen das Los um Meine Kleider. So sprach der Herr vor seinen Leiden. Lassen wir ihn nicht schon jetzt leiden, indem wir versuchen, das Unteilbare zu teilen? - Sohn, oh, du bist vielleicht ein Vater? fragt mich eine alte Frau im Bus. - Ja. - Vater, du füllst mir diesen Zettel, - und er gibt einen alten, noch nicht geänderten Pass mit dem in Vergessenheit geratenen Kürzel der Union und einem dünnen Streifen einer computerisierten Zollerklärung. - Mutter, mögen sie dich mit diesem Pass nicht in die gesegnete Ukraine lassen! - Sie schreiben, Sohnpriester, füllen aus, was sind sie, Nichtchristen? Und sie durften es nicht. Sie haben keine Erlaubnis, eine Mutter ihren Sohn sehen zu lassen, dies ist nicht gesetzlich geregelt. Wie viele Tränen hat es Oma gekostet. Immerhin rief sie bitterlich: „Söhne, meine Kinder leben dort!“ Gott! Soll Ihr Becher geteilt werden? Welches Gesetz sollte verwendet werden, um das Leiden eines gewöhnlichen Menschen im Namen des Guten eines Beamten, im Namen der Freude des Feindes dieser Welt zu messen? Fragen ohne Antworten? Ich glaube nicht. Es gibt eine Antwort, und es gibt Möglichkeiten, sie zu lösen. Sie müssen nicht nach "Initiatoren" und "Zerstörern" suchen. Es ist weder Kutschma noch Jelzin, es ist weder Gorbatschow noch Reagan. Der Anfang dieser dämonischen Teilung findet sich in uns selbst. Und dieser Anfang liegt zuallererst darin, dass wir alle, nachdem wir das „kollektive“ Denken erlernt hatten, unsere einzigartigen Essenzen und Talente zugunsten der vom Teufel geschaffenen „Kollektivfarm“ verschenkten, wo keine man ist für alles verantwortlich. Das ist das Ergebnis. Das haben sich alle verdient, auch ich. Deshalb schreibe ich beim Ausfüllen der Zollanmeldung für die Verlegung der Horngrenze in die Spalte „Zweck der Reise“: „An meine Eltern. Sie sind alt. Krank werden. Hab dich vermisst." Vergib mir, Herr!

Symbol

Die Ikone wurde am Abend gebracht. Am Morgen riefen sie an, dann kamen sie zum Tempel mit Geschichten über das Alter der Ikone, ihre Schönheit und ihren hohen Preis.
Einer der Hausierer, der mir schniefend die bereits abgesetzten ewigen Dämpfe ins Ohr hauchte, erklärte:
- Auf einem Baum, Vater, unter Gold, ist Gott gezeichnet und sein Haus ist in der Nähe, im Wald ...
- Was ist Gott im Paradies?
- Ja, was für ein Paradies im Wald?! Wie viel wird es kosten?
- Ja, woher weiß ich, ob es gestohlen oder gefälscht ist?
- Ja, meine Alte hat mich verlassen. Sie starb. Hier sind diese Kreuze! - Der Verkäufer versuchte, mit der linken Hand das Zeichen des Kreuzes auf sich zu zeichnen. - Also, wie viel wird es kosten? Siebzehntes Jahrhundert, Vater, es wurde uns durch Erbschaft überliefert.
- Ist es der siebzehnte?
- Exakt. Der Priester von Mitrofanovsky sagte mir, dass sie 350 Jahre alt sei.
Ich kenne einen Priester aus Mitrofanovka. Er versteht kaum alte Ikonen, aber er kann eine alte Ikone von modernen unterscheiden, die in den Jahren Chruschtschows und Breschnews auf Tafeln geschrieben wurden.
- In Ordnung, bringen Sie es. Mal schauen.
Und es sind keine zwei Stunden vergangen. Sie klopften.
In einer gestreiften "Basar" -Tasche, eingewickelt in ein schäbiges graues Handtuch, befand sich ein großes Rednerpult in der Größe.
Ich entfalte.
Und… ich konnte nicht widerstehen.
„Wow, Seraphim!“ - und so ausgeatmet.
Hinten verbunden, zweiteilig, mit einer Arche (vertiefter Mittelteil), in Übereinstimmung mit allen ikonografischen Formen und feiner Vergoldung, war die Ikone des Reverend Elder Seraphim von Sarov schön und besonders.
Es gibt eine Eigenschaft, eine "Eigenheit" einiger Ikonen, mit der sie mit ihrer Schönheit dazu auffordern, nicht zu bewundern, sondern zu beten. So sagen sie - eine betende Ikone. Dieser war einer von ihnen. Außerdem wurde absolut klar, dass es sich bei der Ikone um eine Tempelikone handelte. An den Enden der Seitenflächen befanden sich Löcher von den Befestigungselementen für die Installation im Ikonostas-Schatulle.
- Woher kommt das Symbol? - Ich sah mir das Trio, das kam, genau an und fragte erneut. - Ist die Großmutter gegangen oder wurde sie aus dem Tempel gebracht?
- Was bist du, Papa, beleidigend, meine Ikone - antwortete der "intelligenteste" Hausierer. - Genau, die alte Frau ist gegangen. Nachlass. Hier fahren wir nach Russland, wir wollen es nicht mitnehmen, lassen Sie ihn in seiner Heimat bleiben.
Ich habe nicht einmal mit einem solchen Pathos gerechnet, obwohl es stimmt, wenn sie gehen, werden mit einer solchen Ikone beim Zoll definitiv Probleme auftreten.
- Du nimmst also die Ikone? – forderte der „Meister“ eindringlich und fragend: „Schau, wie schön sie ist. Siebzehntes Jahrhundert.
„Sicher das siebzehnte“, wandte ich ein, nur ist dies kein Jahrhundert, sondern ein Jahr. Genau 1917 oder so.
- Was machst du! Haben Sie sich entschieden, den Preis zu senken? - der Besitzer hat fast geschrien, - wissen Sie, wie viel wir in Lugansk für sie bekommen? Nicht der siebzehnte, schau, da war ein Spezialist. Sie hat meiner Großmutter von ihrer Urgroßmutter hinterlassen, und diese auch aus der Antike ...
Es schien, als würden die ungeheuerlichen Zwischenrufe mit dem Weglassen von voratmenden Anfängen bekannter Ausdrücke kein Ende nehmen, und meine Erklärungsversuche, dass die Ikone nicht aus dem 17. Jahrhundert stammen konnte, da der Mönch tatsächlich im 19. Jahrhundert lebte , und wurde erst vor hundert Jahren heiliggesprochen, wurden nicht einmal nach Gehör akzeptiert .
- Du nimmst also die Ikone? - unterbrochener, empörter priesterlicher Ungerechtigkeitspartner, ein anderer Verkäufer.
- Dies ist eine Ikone des Tempels und teuer, ich muss mich erkundigen.
- Lieber, und ich spreche von der gleichen Sache - der "Besitzer" stimmte sofort zu, - Die Ikone ist dreihundert Jahre alt.
Um noch einmal zu erklären, dass die Ikone des ehrwürdigen alten Mannes hundert Jahre alt ist, habe ich nicht mehr angefangen.
- Wie viel möchtest du?
- Tausend Dollar - der Verkäufer gab in einem gedämpften Ton und Schluckauf, bestätigend.
- Nein, Brüder, so viel Geld haben wir nicht, und es kostet halb so viel.
Hier sprach ich mit Geschick, da ich vor nicht allzu langer Zeit eine Ikone dieser Art für den Tempel suchte und die Preise von Raritäten kannte.
Der Streit könnte sich endlos hinziehen, daher begann ich, um keine nutzlosen und nutzlosen Auktionen zu arrangieren, die Ikone in ein Handtuch zu wickeln und mit meinem ganzen Aussehen zu zeigen, dass ich mich weigere, sie anzunehmen.
- In die Region gehen, zu einem Antiquitätenladen und dort verkaufen.
Die Hausierer sahen einander an.
- Gibst du mir jetzt das Geld?
„Ich gebe dir die Hälfte“, sagte ich. - Der Rest - in einer Woche, wenn wir es in der Gemeinde abholen, und ich werde das Symbol überprüfen, plötzlich gestohlen.
Die Verkäufer reagierten nicht auf den „gestohlenen“, sondern begannen, die volle Zahlung zu fordern.
Natürlich hätte ich das Geld aufgetrieben, zumal wir eine Ikone für den Tempel kaufen wollten, aber irgendetwas hinderte mich daran, es einfach so zu nehmen und den ehrwürdigen Ältesten zu nehmen. Es dauerte seine Zeit. Denken Sie nach und beten Sie.
Vornübergebeugt, auf einen Stock gestützt, blickte Elder Seraphim traurig vom Rand des Waldes herab, und in seinen Augen mischte sich Traurigkeit mit Angst.
„Also, Brüder“, entschied ich schließlich, „ich werde die Hälfte des Geldes sofort geben und die zweite nach der Himmelfahrt, also in fünf Tagen. Zufrieden - ich nehme es, nein - bring es zum Antiquitätengeschäft.
Die Hausierer zögerten und stimmten zu.
Habe in dieser Nacht nicht viel geschlafen. Mehrmals näherte er sich dem Tisch, an dem die Ikone stand. Der alte Mann blickte ängstlich aus der Ferne in die Gegenwart und, wie mir schien, wartete er auf etwas.
Nicht umsonst war seine Erwartung und meine Angst. Die Sonne war noch nicht wirklich aufgegangen, als ein hartnäckiger und wiederverwendbarer „Notruf“ an der Tür ertönte.
- Eine füllige Dame stand auf der Schwelle, hinter ihr war einer der gestrigen Verkäufer irgendwie verloren und hat absolut „nicht geschaut“.
- Gib mir jetzt das Symbol! Wie kannst du es wagen, sie für so einen Cent zu nehmen?! Es wird auch Priester genannt!
Schweigend, ohne auf weitere Klagen und Anschuldigungen meiner Unehrlichkeit, Gier und Geiz zu hören, nahm ich die Ikone heraus.
- Nimm es.
Die Dame war ein wenig verblüfft über meine Demut und stillschweigende Zustimmung, und als sie mir das Geld (bereits in Landeswährung) gab, sagte sie nur:
- Für diese Ikone kaufe ich mir eine Wohnung und habe noch Geld für ein Auto übrig. Siebzehntes Jahrhundert! Und er - (ich lasse die Ausdrucksdefinition weg, die ich gehört habe) - wollte uns für solch einen Hungerlohn erstechen.
Er schloss die Tür, blickte die erschrockenen Haushaltsmitglieder schuldbewusst an und ging in die Kirche, um den Heiligen Seraphim von Sarow aus dem Akathisten vorzulesen.
***
Irgendwann in einer Woche wollte ich nach Russland nach Hause gehen und auf den Markt gehen, um Geld zu wechseln, Griwna für Rubel. Beim örtlichen Geldwechsler sah ich in einer Ecke eine Ikone, die mit Matten bedeckt war.
- Vater, brauchst du eine Ikone? fragte der Geldmacher. Ich habe das bei Gelegenheit gekauft. Ein alter Mann, eine Art Heilige, glaube ich, sie ist ungefähr zweihundert Jahre alt.
Er warf die Matte beiseite ... Seraphim sah mich genauso traurig an.
- Ja, sie ist nicht zweihundert, vielleicht hundert Jahre alt - widersprach ich.
- Ö! Ich habe mich also nicht geirrt - der Geldwechsler war begeistert. - Sie haben 300 Dollar von mir dafür verlangt, aber ich habe ihnen nicht mehr als 100 gegeben. Was nimmst du also für hundertfünfzig?
- Nein, werde ich nicht. Du bringst sie in ein Antiquariat, da wird es mehr Sinn und weniger Sünde geben, dass wir mit Heiligkeit Geld verdienen.
„Ich nehme Sie mit“, stimmte mein Gesprächspartner sofort zu. Und mir wurde selbstbewusst klar, dass er mich auf jeden Fall nehmen würde.
***

Reverend Elder Seraphim, beten Sie zu Gott für uns Sünder!

Myrrhenträger

„Stein auf der Seele“ – kommt Ihnen der Ausdruck bekannt vor? Wahrscheinlich musste jeder hören und erleben. Seelischer Schmerz ist der schmerzhafteste aller Schmerzen, aber das Leiden ist besonders hart, wenn es keinen Ausweg zu geben scheint, wenn kein Licht sichtbar ist, wenn es ist, als ob die ganze Welt sich gegen ...
Von hier aus gibt es - "Ärger gehen nicht von alleine."
So seltsam es auch scheinen mag, aber mutige, starke und geschickte Vertreter des starken Geschlechts passieren häufiger diese Situation. Sie können handeln, mit den Fäusten schlagen, superkomplizierte logische Probleme lösen, aber sie scheitern oft daran, einer spirituellen Katastrophe und einer spirituellen Prüfung etwas entgegenzusetzen, was wirklich machbar ist.
Und hier kommt die Frau.
Erinnern Sie sich an den Evangeliumspfad der Myrrhe tragenden Frauen zum Grab des Herrn? Sie gehen und nehmen die duftende Myrrhe mit, die für die Beerdigung notwendig ist, aber es ist ihnen völlig egal, wie sie tatsächlich in das Grab Christi gelangen. Schließlich ist es mit Steinen übersät. Sie gehen und denken: Wer wird den Stein für uns von der Tür des Grabes wegrollen ()?
Schließlich können sie diesen Stein nicht einmal bewegen, geschweige denn „wegrollen“, aber sie gehen und wissen, dass die notwendige Arbeit, die Arbeit des Herrn, nur getan werden kann.
Ein Mann geht einfach nicht. Zumindest würde er seine Freunde anrufen, eine Art Hebel machen, ein Brecheisen nehmen und höchstwahrscheinlich zu spät kommen ...
Denn es gibt nur Hoffnung für sich selbst und Hoffnung für sich selbst. Die weibliche Seele ist anders.
Dies ist nicht der "vielleicht" Russe. Nein, nicht er. Hier ist etwas anderes. Glaube, dass gute Dinge nicht ausbleiben können. Deshalb gehen die Myrrhe tragenden Frauen zum ummauerten Grab des Herrn und hinter ihnen alle unsere Großmütter, Schwestern und Mütter ...

Baba Frosya

Alle nannten Efrosinya Ivanovna „Baba Frosya“. Sogar ihr Sohn, der rastlose Gemeinde-Initiator aller Neuerungen und Teilnehmer an allen Gemeindeveranstaltungen, mit seinen nicht ganz sechzig, nannte seine eigene Mutter genau so.
Baba Frosya beerdigte ihren Mann sogar während des entwickelten Sozialismus und sagte stolz, als sie mir sein Foto zeigte, dass sie einen gutaussehenden Mann mit Augenbrauen wie Breschnew hatte. Breschnews Augenbrauen wurden von ihren drei Söhnen geerbt, für einen von ihnen habe ich bereits "unruhiger Peter" gesagt, und zwei andere leben jetzt im Ausland, einer Seite an Seite in Russland und der andere in Chile.
Irgendwie sagte Baba Frosya, als er sich dem Kreuz näherte, ganz unerwartet und kategorisch:
- Komm, Vater-Vater, lass uns zu mir nach Hause gehen, ich zeige dir die alten Karten. Es wird für Sie nützlich sein ...
Bab Frosya abzulehnen, ist nur zu meinem eigenen Nachteil, deshalb stapfte ich, alles Geplante verschiebend, nach dem Gottesdienst für meine Großmutter ans andere Ende des Dorfes, philosophisch denkend, dass das „Nützliche“ dieser Großmutter definitiv nichts für mich war, aber ich hatte zur rufenden Stimme zu gehen.
Baba Frosya lebte in einer alten "Durchgangshütte", d.h. In der Mitte der Hütte befindet sich der Eingang zum Korridor mit zwei Türen. Eine Tür rechts in das obere Zimmer, dahinter eine mit Vorhängen bedeckte Halle; der andere links in eine Scheune mit Heu, weiter Hühner mit Gänsen und dann ein Schwein mit einer Kuh, voneinander abgezäunt. Alles unter einem Dach.
Meine Großmutter bürstete nicht vorhandenen Staub von einem Stuhl, der genau doppelt so alt war wie ich, und setzte mich an einen Tisch, der mit einer Plüschtischdecke bedeckt war, in deren Mitte eine Vase mit künstlichen Rosen stand. Die ganze Atmosphäre im Saal ist eine Art Déjà-vu aus meiner Kindheit, und es fiel mir nicht schwer vorherzusagen, in welchem ​​Album die Fotos sein würden. Genau das war es, rechteckig mit dicken Blättern mit Rahmen und dem Moskauer Kreml auf dem Cover. Die Fotos, von Zeit zu Zeit vergilbt und vignettenartig beschnitten, gingen Jahr für Jahr hintereinander, unterbrochen von sowjetischen Grußkarten.
Am Ende des Albums, in einer Tüte Fotopapier, lag der Grund, warum Baba Frosya mich nach Hause gebracht hatte. Es gab Bilder der alten Kirche, zerstört in den gottlosen Chruschtschow-Siebenjahresplänen, deren Erbe unsere jetzige Gemeinde ist.
Die hölzerne Einkuppelkirche, 1940 erstmals geschlossen, dann 1942 unter den Deutschen eröffnet und Ende der 1960er Jahre endgültig abgebaut, wirkte auf einem grauen Foto irgendwie traurig, ungepflegt und verlassen.
- Es war damals schon geschlossen - erklärte Baba Frosya. - Das war mein Mann beim Filmen, bevor das Getreide herausgeholt und in Scheite sortiert wurde.
Andere Fotos zeigen Gemeindemitglieder. Ernste, fast identische Gesichter, die meisten von ihnen im hohen Alter, schauen aufmerksam aus ihrer „Weite“, und nur auf einem von ihnen sind sie zusammen mit einem Priester, gekleidet in eine Soutane und einen breitkrempigen Hut.
- Bab Fros, wohin wurde der Priester dann geschickt, als der Tempel geschlossen war?
„So hat er fast ein Jahr hier gelebt, zu Hause getauft und ist zur Beerdigung gegangen, und dann wurde er in den Bezirksrat gerufen, und am nächsten Tag kam ein Auto, hat Sachen geladen und hat ihn abgeholt“, sagte die alte Frau . - Sie sagen, er ging nach Hause, er kam aus der Nähe von Kiew. Arm.
Was ist mit "arm"?
„Also hatte er hier kein Leben“, antwortete Baba Frosya. - In den letzten zwei Jahren wurden fast alle Einnahmen an verschiedene Fonds und Steuern abgeführt. Essen zu Hause. Seine Mutter, Liebes, starb, als sie ihn durch die Gerichte schleiften.
- Laut den Gerichten?
„Oh, du weißt nicht viel, Vater-Vater“, fuhr Bab Frosya fort. - Dann schrieben sie ihm eine Denunziation, dass er die Leute in der Kirche aufforderte, keine Anleihen zu kaufen.
- Welche Anleihen?
- Darlehen waren solche, der Staat nahm das Geld und versprach, es später zurückzugeben.
Ich erinnere mich an Anleihen. Meine Eltern hatten einen großen Rucksack. Rot, blau, grün. Darauf waren allerlei sozialistische Bauvorhaben gemalt.
- Und was, Vater, war er wirklich dagegen?
- Was machst du! - Baba Frosya war empört. - Ihm wurde einfach gesagt, dass er diese Anleihen über die Kirche für mehrere Tausend verteilen sollte, aber er hat sich nicht daran gehalten. Wer wird es nehmen, wenn er kein Geld für Arbeitstage auf der Kolchose gegeben hat?
Während ich mir die restlichen Bilder ansah, erklärte Baba Frosya, die ihren grauen Kopf mit der Faust stützte, langsam, wer und was darauf zu sehen war, und sah mich die ganze Zeit aufmerksam an. Ich hatte das Gefühl, dass sie die Hauptsache noch nicht gesagt hatte, und diese Fotos und ihre Geschichten waren nur der Auftakt zu einem anderen Ereignis.
Und so geschah es.
Großmutter Frosya seufzte, band ihr Taschentuch zusammen, breitete sich irgendwie selbstbewusster auf einem Stuhl aus und fragte:
- Und sagen Sie mir, Vater-Vater, werden die Kirchen noch geschlossen sein?
- Was bist du, Baba Fros? Diese Zeiten sind nicht gleich...
- Wer weiß, außer Gott weiß niemand etwas, und sogar Martha redet immer wieder davon, dass die Verfolgung bald wieder beginnen wird.
„Bab Fros“, unterbrach ich die alte Frau, „Martha hat jeden Tag das Ende der Welt. Und die Pässe sind nicht gleich, und die Hähne singen nicht so, und der Weizen kräuselt sich zu einer Kugel ...
- Ja, es stimmt, ich selbst habe ihr gesagt, dass Sie sich nicht jeden Tag begraben müssen.
Baba Frosya erhob sich irgendwie entschlossen von ihrem Stuhl und ging zu einer großen alten Kommode, die zwischen dem Fernseher in der Ecke und dem Sideboard stand. Sie öffnete die unterste Schublade und holte ein großes rechteckiges Paket heraus, das in grünen Samt gewickelt war. Ich legte es auf den Tisch und entfaltete es ...
Vor mir stand eine große, auf einen Baum gemalte Ikone der Herabkunft des Heiligen Geistes auf die Apostel. Unser Tempelsymbol...
- Ist das von dort, vom alten Tempel? Ich begann zu raten.
- Sie, Vater-Vater, sie.
- Bab Fros, warum hast du vorher niemandem etwas gesagt? - unfreiwillig von mir entkommen.
- Wie sagt man? Plötzlich werden sie es wieder schließen, weil sie es schon zweimal geschlossen haben und jedes Mal, wenn ich es von der Kirche weggenommen habe, - meine Großmutter nickte auf die Ikone. Warum wieder stehlen? Also habe ich keine Kraft mehr.
- Wie stehlen?
- Also, Vater. Als der Tempel zum ersten Mal geschlossen und der Club dort gegründet wurde, beschloss der Vertreter des Distrikts, diese Ikone wegzunehmen. Wo weiß ich nicht, übergebe aber nicht an den Staat. Sie haben keine Nummer darauf gesetzt. Und wir blieben über Nacht.
- Na und?
- Nachts versteckte ich diese Ikone und steckte ein Wespennest in einen Lappen in seinen Stiefeln. Er wollte wegen Schmerzen nicht nach der Ikone suchen. Obwohl er das ganze Dorf beschimpfte ...
- Und das zweite Mal, Baba Fros?
Der zweite war schwer. Der Bauer und ich, als der Tempel bereits versiegelt war, stiegen nachts wie Diebe in das Kirchenfenster und nahmen die Ikone mit. Das Fenster war hoch – die alte Frau erzählte weiter – ich blieb am Pfosten hängen und fiel zu Boden und brach mir den Arm.
- Und Sie wussten es nicht?
- Wie werden sie es wissen? Großmutter Frosya lächelte verschmitzt. - Als die Polizei zu uns kam, hatte mich mein Mann schon ins Revier gebracht, ins Krankenhaus, der Bruch war groß, die Knochen schauten raus .... Und die Kinder sagten, dass ich mir vor zwei Tagen den Arm gebrochen habe. Hier ist sie also, die Polizei, und hat entschieden, dass ich mit einem gebrochenen Arm nicht in die Kirche geklettert wäre. Auch wenn sie an mich dachten.
… Ich hatte nichts zu sagen. Ich sah Baba Frosya nur an und das Symbol, das sie gespeichert hatte. Heute steht diese Ikone in der Mitte des Tempels, an ihrem Platz, wo sie sein sollte, und meine Großmutter ist bereits auf dem Friedhof.
Der Körper ist auf dem Kirchhof, und ihre Seele ist in der Gemeinde. Das Symbol wird übernommen.
Immer da. Ich weiß es genau.

„Meine Augen wollten dich nicht ansehen …“

Mit diesem Ausruf fing eigentlich alles an. Ja, und es konnte nicht anders, als anzufangen, weil ich mich über die nächste ungeschickte Arbeit von angeheuerten Zirkeln aufregte, die eine Woche nach Abschluss der „Vereinbarung“, als alles qualitativ und pünktlich versprochen wurde, sich aber drehte als „einen Schnitzer“ entpuppte und nach dem Grundsatz „Tag mit Kühle, Nacht mit Hinsetzen“ zerstreute die Baumannschaft und saß in trauriger Nachdenklichkeit auf den Stufen der Kirchenvorhalle. Kharitonych drehte sich in der Nähe, murmelte Unzufriedenheit und andere Definitionen im Gefolge der vertriebenen "Baumeister" und drückte damit, wie es ihm schien, moralische, spirituelle und allgemein pfarrliche Unterstützung für mich aus. Murren, nicht meckern, aber der Spieß muss dringend gemeldet und ein Dach draufgemacht werden, denn Kohle unter freiem Himmel zu lassen bedeutet, ein gutes Dutzend durstige Dorfbewohner in Versuchung zu führen. Besitzerloser Haushaltsbrennstoff in der Menge eines Eimers, obwohl wir ihn im Donbass finden, ist nach heutigen Maßstäben nur ein halber Liter eines lokal hergestellten Getränks. „Geh nach Hause, Vater“, sagte Kharitonych und entschied etwas für sich. - Am Morgen ist es bequemer, nachzudenken und zu entscheiden. Ich glaube meinem Großvater, weil sein weltlicher Scharfsinn und seine Fähigkeit, zu finden, wo er sich nicht hingelegt hat, und von dort zu bringen, wo standardmäßig nichts ist, in der Praxis getestet wurden. In den ersten Jahren der Gemeinde, als die Kirche gebaut wurde, konnte er zustimmen und einen riesigen Kran fahren, um die Kuppel auf die Kirche zu heben. Ich ging mit einem langen, nicht standardmäßigen Pfeil durch die Behörden und bettelte um diesen Hebemechanismus, aber überall stieß ich entweder auf ein sympathisches „Nein“ oder einen gleichgültigen Blick, in dem offen gesagt stand: „Du bist hier immer noch nicht genug .“ Nachdem ich erfahren hatte, dass es in einer Nachbarstadt einen solchen nicht standardmäßigen Kran gibt, besuchte ich oft den Leiter dieses Mechanismus, der bei meinem dritten Besuch sagte, er könne mir nur einen Bagger mit einem Bulldozer geben. Zu meinem überraschten: „Warum?“ antwortete der Häuptling: - Um ein Loch für euch zu graben, den priesterlichen Stamm, lasst alle dort und verbrennt. Nachdem ich erfahren hatte, wer die „militanten Atheisten“ waren und erkannte, dass die Bedrohung aufrichtig und ziemlich real war, war ich völlig aufgebracht und ging in einem zerknirschten Geist zur Gemeinde. Kharitonych, ebenfalls traurig und verärgert über den "gottlosen Herodes", brachte einen Tag später den notwendigen Kran vom Bau der nächsten Mine, wo ich Angst hatte, mich umzudrehen. Ich bin damit gefahren, und in ein paar Stunden war die Kuppel auf der Kirche errichtet. So ließ mich die Hoffnung nicht los, dass sich meine Gemeindeältesten etwas einfallen lassen und die Kohle dort liegen würde, wo sie hingehört. Obwohl es natürlich angesichts des Winters notwendig war, diesen kleineren Schuppen zu bauen und selbst zu verwalten, aber wir haben bereits begonnen, und in der Gemeindewirtschaft brauchen wir eine solche Struktur, die Kohle und Brennholz und das haben würde benötigte Werkzeuge unter dem Dach an ihrem Platz ... am nächsten Tag rund, auf einem Drittel der Scheune ausgelegt, herrschte Sauberkeit und Ordnung: Das Gerüst war eingeebnet, die Ziegel nebeneinander gestapelt, Sand an den Mörtel gebracht Trog. Es ist zu sehen, wie der Wachmann mit den alten Männern versucht. Ich habe für die Arbeiter dieses Tempels gebetet, aber ich denke ständig darüber nach, wo ich Maurer herbekomme. Ich habe es nicht durchdacht. Einen Tag später wuchsen vier Reihen Mauerwerk, und die Ziegel liegen so sauber unter der Naht. Die alten Leute können diese Arbeit nicht machen, und der Mesner ist noch nicht alt genug, um das so auszudrücken. Ich sah mich um, wunderte mich, umso mehr, als wie neulich alles aufgeräumt war, fast unter einer Rispe, ordentlich gefaltet, und so soll es sein, auch jetzt den Mörtel rühren und weiter die Wände verlegen. Seltsam ... Ich ging zum Häuptling. Er sagt: - Ich bin selbst überrascht, Vater. Offenbar fleißig beten, damit die Engel helfen. Die Tatsache, dass meine Gebete zumindest einen Teil der Engelwelt in Freimaurer verwandeln könnten, bezweifelte ich ernsthaft, zumal der Häuptling schlau die Augen zusammenkniff, aber ich konnte keine Erklärung finden. Okay, ich denke, ich werde es trotzdem herausfinden, Hauptsache, diese Maurer, die nach Fertigstellung der alten Mauern unsichtbar sind, nehmen mir nicht meine Rente. Solches Mauerwerk ist in der heutigen Zeit teuer. Ich blieb bis zum Abend in der Gemeinde und hoffte immer noch zu sehen, wer diese „Engel“ im Fleisch waren … Ich wartete nicht. Links. Am Morgen gab es zu meiner Überraschung keine Kapelle. Die Mauern wurden bis zu den Fensterstürzen ausgetrieben, und die Stürze selbst, übrigens Betonstürze, die wir in unserer Gemeinde nie hatten, lagen an ihrem Platz, eingeebnet und verstärkt. In der Nähe der Baustelle drehten sich der Häuptling und Kharitonych, planten und diskutierten, was für ein Dach gebaut und wie es an den Wänden befestigt werden sollte, damit der Wind es nicht wegwehte. Nachdem ich die offen grinsenden alten Männer gesegnet hatte, begann ich mit echter Vorliebe zu fragen: „Wer?“ und "Für wie viel?". - Also, Vater, deshalb sagen wir, dass es schnell und gut ist, aber Gott weiß wer. - Engel, Vater, Engel ... - der Häuptling ließ nicht locker. - Du, unser lieber Hirte, geh dienen, damit sie uns mit Gottes Hilfe ein Dach bauen. Ich hatte nichts zu sagen. Außerdem eskortierten sie mich offen heraus, als hätten sie die letzten Worte der Bischöfe gehört, die bei der Versammlung sagten, dass der Priester mehr über den Gottesdienst nachdenken und ihn mit Würde leiten sollte, und die Asketen der Pfarrei seien von Gott bestimmt, damit umzugehen mit Bau- und Hausarbeiten. So konnte es nicht weitergehen, und ohne es jemandem zu sagen, blieb ich über Nacht in meiner Gemeindezelle. Es war bereits Herbst, die Nächte waren länger geworden und der Neumond war damals gerade gefallen. Im Allgemeinen saß ich bei Einbruch der Dunkelheit auf der Veranda meines Pfarrhauses und starrte in die Dunkelheit, da es glücklicherweise kein Licht gab. Ich schaute und dachte: Wenn sie nachts legten, wie dann? Die Lichter auf dem Kirchhof sind zwei Laternen. Einer an der Veranda, der andere am Haus des Priesters. Sinn von ihnen! Man sieht nur den Weg zum Schuppen, aber von Mauerwerk kann keine Rede sein. Da stimmt etwas nicht. Diese ganze Situation erinnerte mich an Ershovs „Humpbacked Horse“, und da Ivan dort erst in der dritten Nacht Pferde fing, entschied ich auch, dass ich heute auf niemanden warten würde und ich könnte in der Stille des Dorfes, aber unter dem Quaken von Fröschen und im Duft der Reinheit der Umgebung, Ja, duftende, dick wie Geleeluft, schlafe aus für all diese eitlen Tage. Als ich dem Schutzengel das Abendgebet vorlas, erinnerte ich mich an das freundliche Grinsen des Häuptlings und legte mich in der Erwartung eines süßen Traums in aller Ruhe unter eine selbstgemachte Flickendecke, offen gesagt froh, dass ich geblieben war. Durch den überwältigenden Traum schien es, als würde irgendwo ein Motorrad rumpeln. Nicht aufgepasst. eingeschlafen. Ich weiß nicht mehr, wie lange ich geschlafen habe, aber ich wachte von einem gedämpften Gespräch und einem Lichtblitz auf. Außerdem kam dieses Licht in klaren Strahlen aus verschiedenen Richtungen und bewegte sich, mal schnell, mal langsam. Er legte den Schalter um - es gab keinen Strom in der Zelle, und der Kühlschrank im Korridor summte nicht. Aus dem Zellenfenster sieht man eigentlich nichts. Baustelle, und da flackerte das Licht, etwas abseits, gleich um die Ecke. Er zog seine Soutane an und ging auf die Veranda hinaus. Über den Mauern des im Bau befindlichen Platzes leuchteten drei helle Punkte, deren Strahlen auf dem Mauerwerk ruhten. Arme blitzten unter den Strahlen, aber die Körper, Köpfe und Beine existierten nicht. Es war nicht da! - Engel! Der Alte hat recht. dachte ich, aber ich glaubte es nicht, aber der Schreck kam, zumal das obere Licht irgendwie steil nach unten fiel und in einer Höhe von etwa zwei Metern auf mich zusteuerte, in einem Moment, meine Gestalt aus der Dunkelheit reißend. Die Figur muss ziemlich seltsam ausgesehen haben. Mit zerzaustem Bart, einer Soutane, die nicht richtig über dem nackten Körper zugeknöpft ist, und mit einem verängstigten Gesicht ... - Oh, Vater! sagte der Engel überrascht. Ich verstand nicht, „was“ und „wer“ es sagte, denn aus einer Höhe von zwei Metern traf mich ein Bündel eines hellen Strahls, unter dem nichts zu sehen war, oder vielmehr Dunkelheit. Die verbleibenden zwei Strahlen drehten sich sofort in meine Richtung, und dann erinnerte ich mich an Humanoide, Außerirdische und andere "Aliens", über die sie damals viel und überall sprachen, aber Abt N hat sein Buch über ihre Essenz noch nicht geschrieben. Und an wen müsste ich denken, wenn mich drei leuchtende Strahlen ohne Zeichen der Existenz von Armen und Beinen ansähen? Ich habe wahrscheinlich vergessen, mich zu bekreuzigen, aber mein Mund öffnete sich immer noch, ich konnte nichts sagen, aber ich konnte es nicht sagen ... Die vertraute Stimme von Kharitonovs Schwiegersohn holte mich aus meiner Benommenheit und sofortigen Erkenntnis was die Sache war. - Eh, es hat nicht geklappt, dass es sich "heimlich formiert"! Ich kenne diese Stimme nicht, wenn sie jeden Sonntag den Apostel liest! Hier nickten die drei Balken und lachten, schnappten sich die schmutzigen Gesichter, die schwarz von Kohle waren. Das waren unsere Dorfbergleute. Die Jungs sind groß, groß, in Bergmannshelmen mit Pferderennen (bis heute werden Bergmannslampen genannt). Natürlich ist dieses Licht nicht weniger oder sogar mehr als zwei Meter über dem Boden, und unter den Helmen gibt es schwarze Bergleute mit denselben schwarzen Händen, und es ist Dunkelheit ... Das Licht selbst geht also über den Boden, wenn man ein wenig von der seite schaut. Die Bergleute bemerkten meinen Schrecken, verwandelten sich in stilles Entsetzen und dann in Überraschung, setzten sich um und sagten: - Ja, hier, Vater, die alten Leute baten uns, abends das Mauerwerk zu melden, aber wir hatten keine Zeit. Also entschieden wir uns nach der dritten Schicht, fertig zu werden, um Sie zu überraschen. Wir sind auf den Berg gegangen, aber nicht ins Badehaus, nachdem wir fertig sind, werden wir uns waschen. Die Arbeit ist hier für ein paar Stunden gelassen ... Ich sah sie an und hatte Tränen in den Augen. Meine ist nicht nur ein „Werk“. Da ist es schwer. Sehr schwer. Und die Jungs leben nicht in der Stadt, wo es weniger andere Sorgen gibt. Hier gackert und grunzt der Haushalt, und der Garten wird bepflanzt und geputzt, und sie sind hier, um nachts nach der dritten Schicht zu „überraschen“, Mörtel zu mischen und Ziegel zu tragen. Nein, meine Lieben, das können nur Engel. Mögen sie schwarz von Kohlenstaub sein, und manchmal fügen sie ein Wort in ihre Sprache ein, das nicht sehr engelhaft ist, sondern Engel. Du schaust in ihre Seele und dann wirst du urteilen ... Und weil du mich zu Tode erschreckt hast: "Meine Augen würden dich nicht ansehen ..."

T wenn ein Typ eine Waffe auf sie richtet, grob Ottozerbrach der Lauf seines Gewehrs. Sie weinte:

Warum bist du ich, Ivan?!

Sein eigener, dörflicher, russischer Mann, aber sie gaben ihm eine Waffe, er hält mich, einen Jungen, bereits für einen Feind der Sowjetmacht. Das sind die Art von sündigen Menschen, die wir sind. Ich werde das niemals vergessen. Dann konnte ich natürlich nicht verstehen, woher das alles kam, warum der Nachbarsjunge - die 14-jährige Gurka - mich hart auf den Hinterkopf schlug, als ich zu meiner Patentante rannte: Sie schlugen mich auf den Hals, und auf der Seite, und mit einem Tritt, und mit der Faust, und Mutter!.. Ich brüllte. Ich dachte: Warum sind die Menschen, die ich gut kenne, plötzlich zu Bestien geworden?

Dann wurde dieser Gurka an der Front getötet. Und viele Jahre später, 1976, als ich bereits Priester geworden war, sah ich ihn im Traum. Als würde ein riesiges Rohr direkt in den Boden führen und er hält sich an den Rändern dieses Rohrs fest - er ist kurz davor zu brechen. Er sah mich und rief:

Du kennst mich, ich bin Gurka Pukin, rette mich!

Ich nahm seine Hand, zog ihn heraus, legte ihn auf den Boden. Er weinte vor Freude, begann sich vor mir zu verneigen:

Möge Gott Ihnen ewige Gesundheit schenken!

Ich wachte auf und dachte: "Herr, vergib ihm." Es war die Seele seines Gebets, die darum bat. Ich ging zum Gottesdienst, erinnerte mich, nahm ein Stück heraus. Herr, vergib uns Narren! Wir sind dumm. Das ist kein Leben, das ist die Verfolgung des Lebens. Sich selbst und andere schikanieren. Herr, es tut mir leid. Er war ein Kind, 14 Jahre alt. Ich betete so gut ich konnte für ihn. In der nächsten Nacht sah ich ihn in meinem Traum wieder. Es ist, als würde ich gehen, das Evangelium lesen, und er, Gurka, geht hinterher. Er verbeugt sich erneut und sagt:

Danke, Gott segne dich für immer!

"Du hast Glück, dass dir alles genommen wurde..."

Vieles, was während der Enteignung geschah, wurde den Dorfbewohnern von einem weitsichtigen Mädchen, der Nonne Nadezhda, vorhergesagt. Die Geschichte ihres Lebens ist erstaunlich. Ab ihrem siebten Lebensjahr begann sie kein Fleisch und keine Milchprodukte mehr zu essen, sie aß nur Fast Food und bereitete sich auf das Mönchstum vor. Ihr Vater war ihr ganzes Leben lang Vorsteher unserer Kirche in Kasan, ihre Mutter kochte und putzte die Kirche. Als Nadezhda aufwuchs, umwarben sie zwei Kaufmannssöhne - sie heiratete niemanden.

Auf Wiedersehen! - das ist das ganze Gespräch.

Es gab einen Fall in ihrem Leben, als sie starb – drei Tage lang war ihre Seele im Himmel. Später erzählte sie, wie die Königin des Himmels sie drei Tage lang durch Prüfungen führte. Und als Nadezhda aufwachte, verteilte sie die gesamte Kleidung des Mädchens unter den Armen und begann in Leinenkleidung herumzulaufen. Alles bis auf den Faden war Leinen – sogar die Bänder im Evangelium.

Sie las jeden Tag den ganzen Psalter und einen Evangelisten. Und dann ging sie zur Arbeit. Brennholz düngt sie für sich auf einem Karren, sie hat es selbst gesät. Und wenn das Land weggenommen wurde, sammelte sie Ähren, brachte sie im Winter zur Mühle und lebte davon. Krank wurde sie jedoch nie.

Diese Nonne Nadezhda hat vielen die Zukunft vorausgesagt - bis heute. Ich selbst bin Zeuge davon, dass sie lange vor der „Perestroika“ sagte, dass die Menschen „großes“ Geld haben würden, sie hat mein Leben im Voraus gesehen.

Es wurde ihr offenbart, wer nicht in die Kommune gehen würde, wer würde dafür leiden. Im 28. Jahr, kurz vor der Enteignung, kam er abends an irgendeine Haustür und sagte leise, damit die Kinder es nicht hörten:

Gut gemacht, dass Sie nicht in die Kommune gegangen sind. Aber sie werden dich aus deinem Haus werfen, dir dein Land, Vieh und alle Wertsachen wegnehmen und dich ins Exil schicken.

Und dann wusste niemand, was eine Kommune ist, fanden sie später heraus. Und diejenigen, die sie informierte - sie wurden verbannt, und diejenigen, die sich nicht näherten - gingen in die Kommune. Dies ist das Wissen, das ihr von Gott gegeben wurde. Und als sie anfingen, Landsleute ins Exil zu schicken, tröstete sie sie:

Du weinst nicht – du bist glücklich.

Können Sie sich vorstellen, welches Glück? Das Land wurde weggenommen, das Vieh wurde weggenommen, sie wurden aus dem Haus getrieben, die besten Kleider wurden weggenommen. Und das heißt - glücklich?

Aber wenn das Jüngste Gericht sein wird, wird es Ihnen gutgeschrieben. Du wirst gerechtfertigt sein – nicht weil du reich bist, sondern weil du für Christus verbannt wurdest, weil du für den Glauben gelitten und geduldig ertragen hast.

Sie nannte sogar die Adressen, wer wohin geschickt würde, sagte, dass es dort von allem viel geben würde - voller Wild, Fisch, Beeren, Pilzen. Der Wald und die Felder sind frei.

In der Tat hatte die Nonne Nadezhda recht. Und so geschah es. In der Taiga, in die wir verbannt wurden, gab es keinen Platz für Fisch, Beeren, Pilze, Pinienkerne.

Am Anfang war es jedoch sehr schwierig. Die Menschen auf der Straße litten sehr - es dauerte mehr als einen halben Monat, um in die dichten Wälder des Tomsker Gebiets zu gelangen, wo wir leben sollten. Alle Produkte sind aus. Außerdem wurde uns alles weggenommen - keine Seife, kein Salz, keine Nägel, keine Axt, keine Schaufel, keine Säge. Da war nichts. Es gab nicht einmal Streichhölzer - sie brannten alle auf der Straße aus.

Sie brachten uns in eine abgelegene Taiga, die Polizisten zeigen darauf:

Hier ist dein Dorf!

Was für ein Heulen ist hier aufgestiegen! Alle Frauen und Kinder riefen laut:

Ah-ah-ah! Wofür?!

Den Mund halten! Feinde der Sowjetmacht!

Usw. Es ist beängstigend zu sprechen. Sie brachten uns zum Sterben. Eine Hoffnung ist in Gott. Ja, an deinen Händen. Und der Herr gab Kraft ...

Sie schliefen auf dem Boden ein. Mücken - eine Wolke. Die Feuer brennen. Am frühen Morgen kamen die Elche zu den Feuern. Sie stehen, schnüffeln: was sind das für neue Siedler? Tannenzapfen liegen auf dem Boden, Bären kommen hoch, wählen Nüsse aus Zapfen – aber kein einziger Bär hat uns berührt.

Dann haben wir uns umgesehen: Es gibt so viele Wälder, aber alles ist kostenlos! Das Wasser ist am reinsten. Etwas aufgemuntert.

Nun, dann begann die Arbeit. Wir haben angefangen zu bauen. Sie bauten eine gemeinsame Hütte – für fünf Familien. Onkel Misha Panin wurde unser Vormund, weil ich noch klein war - also half er. Dort, in der Taiga, arbeiteten alle - von jung bis alt. Männer entwurzelten den Wald, und wir Kinder (sogar zwei Jahre alt) warfen Stöcke in die Feuer und verbrannten die Äste. Es gab keine Streichhölzer – also machten wir Tag und Nacht Feuer. Winter und Sommer. Für Hunderte von Kilometern herum - eine Taiga. Mitten in der Taiga tauchte unser Dorf Makarievka auf. Es wurde von Grund auf neu gebaut. Ist es denkbar, die Leute hatten keinen Cent, niemand bekam eine Rente, es gab kein Salz, keine Seife, kein Werkzeug – nichts. Und sie bauten. Es gab keine Produkte - sie kochten Kräuter, alle, einschließlich Kinder, aßen Gras. Und sie waren gesund, nicht krank. Alle Fähigkeiten, die ich während dieser Leiden erworben habe, waren mir später sehr nützlich, als ich an der Front in der Blockade war. Und zu diesem Zeitpunkt hatte ich bereits den „Überlebenskurs“ absolviert ...

Es war eine klare Gnade Gottes, dass wir überlebten, egal was passierte. Obwohl sie hätten sterben müssen, wenn man sich nur auf menschliche Kraft verlässt. An anderen Orten war das Schicksal der Besitzlosen viel tragischer.

1983 wurde das Schicksal der Siedler bekannt, die auf eine verlassene Insel im Fluss Ob in der Nähe des Dorfes Kolpashevo in der Region Tomsk gebracht wurden (in diesem Dorf lebte ich einige Zeit nach dem Krieg).

Die Einheimischen nannten diese Insel Prison. In den 1930er Jahren wurden Lastkähne mit Verbannten - Gläubigen - dorthin gebracht. Zuerst versammelten sie die Priester:

Komm raus, nimm Schaufeln, bau dir eine provisorische Hütte. Sie teilten alle in zwei Gruppen und zwangen die eine, den Wald zu fällen, die andere, zu graben. Es stellte sich heraus, dass die Menschen keine Notbehelfe waren - sie gruben ihre eigenen Gräber! Sie mussten umgesiedelt werden und wurden dort erschossen. Sie werden alle in eine Reihe stellen - und in den Hinterkopf schießen. Dann wird den Lebenden befohlen, die Leichen zu begraben, dann wurden sie erschossen und begraben.

1983 wurde diese Insel bei einer Flut stark weggespült und Gruben freigelegt, in denen die Erkrankten bestattet wurden. Ihre Leichen trieben hoch – sauber, weiß, nur ihre Kleidung war zerfallen – und blieben in Baumstämmen und Küstenbüschen stecken. Die Leute sagten, der Ort sei gesegnet – die Leichen der Märtyrer seien alle intakt.

"Jetzt bin ich zu Hause..."

Unterdessen ging unser Vater, der aus dem Gefängnis geflohen war, durch die Taiga zu unserem Verbannungsort. Und er wusste nicht, ob er seine Familie lebend wiedersehen würde oder nicht. Er selbst entkam auf wundersame Weise dem Tod. Er sollte erschossen werden – er wusste das und bereitete sich darauf vor. Damals wurden viele falsche Protokolle erstellt, aus denen hervorgeht, dass eine Person angeblich viele Arbeiter hatte – um sie zu erschießen. Zwei seiner Zellengenossen waren bereits an den Händen gefesselt und zur Erschießung gebracht worden. Einer von ihnen, Ivan Moiseev, brachte es fertig zu sagen:

Sagen Sie uns - es ist vorbei!

Mein Ordner ist an der Reihe. Der Vorarbeiter kam und sagte:

Lassen Sie diese vier Leute heute nicht zur Arbeit gehen - sie sind verschwendet.

Unter ihnen war der Vater. Und dieser Vorarbeiter entpuppte sich als guter Freund von ihm. Zeigte ihm ein Zeichen - dann sei still. Dann rief er heimlich seinen Vater zu sich und verhalf ihm zur Flucht aus dem Gefängnis. Ein anderer väterlicher Freund, Onkel Makar, rannte ins Nachbardorf, um unsere Adresse herauszufinden. Und mein Vater ging zu Fuß aus dem Altai-Territorium in die Region Tomsk. Ich bin anderthalb Monate gelaufen, habe 800 Kilometer zu Fuß zurückgelegt. Er ging ohne Brot – er hatte Angst, in die Dörfer zu gehen, er hatte Angst vor Menschen. Er aß rohe Pilze und Beeren. Ich habe die ganze Zeit unter freiem Himmel geschlafen - es war ein guter Sommer.

Er fand uns im August 1930. Abgetretene Stiefel, dünn, sehr dünn, zugewachsen, bucklig, dreckig - eine völlig unkenntliche Person, ein alter Mann mit einem alten Mann! Wir, die Kinder, haben damals alles ins Feuer gezerrt, was wir aufbringen konnten. Auch dreckig - keine Seife. Dieser „alte Mann“ rief laut:

Wo ist der Barnaul? Sie zeigen ihm:

Diese Straße ist Tomskaya und diese ist Barnaulskaya.

Er ging die "Straße" von Barnaul entlang. Er sieht - meine Mutter sitzt und schlägt Läuse auf Kinderkleidung. Er erkannte sie - er bekreuzigte sich, weinte und fiel zu Boden! Er zitterte vor Aufregung und rief:

Jetzt bin ich zuhause! Jetzt bin ich zuhause!

Sie sprang von ihm weg - erkannte ihn überhaupt nicht. Er hob den Kopf und hatte Tränen in den Augen:

Katja! Du hast mich nicht erkannt?! Aber ich bin es! Nur an der Stimme erkannte sie ihren Mann, sie ruft uns zu:

Eltern Yakov Fedorovich und Ekaterina Romanovna

. Ich habe noch nie einen Menschen so gesehen: Sie wand sich, dass ihre Gelenke knackten, sie schrie mit aller Kraft. Drei Lehrer trugen sie in ihren Armen weg, um sie ins Krankenhaus zu bringen.

Zu Hause erzählte ich meiner Mutter, was passiert war. Sie hielt inne und sagte dann leise:

Sehen Sie, der Herr hat sie vor Ihren Augen für Gotteslästerung bestraft.

Kräuterbrot

Als der Große Vaterländische Krieg begann, wurde ich auch auf eine Militärschule in Omsk geschickt. Dann - in der Nähe von Leningrad - wurden sie der Artillerie zugeteilt, zuerst als Kanonier, dann als Kommandeur der Artillerie-Besatzung. Die Bedingungen an der Front waren bekanntermaßen schwierig: kein Licht, kein Wasser, kein Treibstoff, keine Nahrung, kein Salz, keine Seife. Stimmt, es gab viele Läuse und Eiter und Dreck und Hunger. Aber im Krieg das inbrünstigste Gebet - es fliegt direkt zum Himmel: „Herr, rette!“

Gott sei Dank - er hat überlebt, nur dreimal wurde er schwer verletzt. Als ich im Leningrader Krankenhaus auf dem Operationstisch lag, ausgestattet in der Schule, hoffte ich nur auf Gott - so schlimm war es für mich. Die Kreuzbeinverengung ist gebrochen, die Hauptschlagader ist gebrochen, die Sehne am rechten Bein ist gebrochen - das Bein ist wie ein Lappen ganz blau, schrecklich. Ich liege nackt wie ein Huhn auf dem Tisch, ich habe nur ein Kreuz an mir, ich schweige, nur ich bin getauft, und der Chirurg - der alte Professor Nikolai Nikolajewitsch Borissow, ganz grauhaarig, beugte sich zu mir und flüsterte ein mein Ohr:

Sohn, bitte, bitte den Herrn um Hilfe - ich werde dir jetzt ein Fragment herausziehen.

Er zog zwei Fragmente heraus, aber das dritte ließ sich nicht herausziehen (also sitzt er immer noch in meiner Wirbelsäule - gusseiserne Zentimeter groß). Am nächsten Morgen nach der Operation kam er zu mir und fragte:

Wie geht es dir, mein Sohn?

Er ging mehrmals auf ihn zu – er untersuchte die Wunden, prüfte seinen Puls, obwohl er so viele Sorgen hatte, dass es schwer vorstellbar war. Es kam vor, dass die Verwundeten auf acht Operationstischen warteten. So hat er mich geliebt. Dann fragten die Soldaten:

Ist er mit dir verwandt?

Und was ist natürlich mit Verwandten, - antworte ich.

Erstaunlicherweise heilten meine Wunden in etwas mehr als einem Monat und ich kehrte wieder zu meiner Batterie zurück. Vielleicht weil sie damals jung waren...

Die Erfahrung des Leidens im Exil, des Überlebens unter unerträglichsten Bedingungen war mir während der Blockadejahre in der Nähe von Leningrad und in Sestrorezk an der Ladoga-Küste nützlich. Wir mussten Gräben graben - für Kanonen, für Granaten, Unterstände in fünf Rollen - aus Baumstämmen, Steinen ... Sobald wir einen Unterstand eingerichtet haben, Gräben vorbereiten - und wir müssen an einen neuen Ort rennen. Woher nehmen Sie die Kraft zum Arbeiten? Es ist eine Blockade! Es gibt nichts.

Heute kann sich niemand vorstellen, was eine Blockade ist. Das sind alles Bedingungen für den Tod, nur für den Tod, und für das Leben gibt es nichts – kein Essen, keine Kleidung – nichts.

Also aßen wir Gras – Brot wurde aus Gras gemacht. Nachts mähten sie das Gras, trockneten es (wie für Vieh). Wir fanden eine Art Mühle, brachten Gras in Säcken dorthin, mahlten es - und das war Grasmehl. Aus diesem Mehl wurde Brot gebacken. Sie werden ein Brötchen mitbringen - eines für sieben oder acht Soldaten.

Nun, wer wird schneiden? Iwan? Komm schon, Ivan, schneid!

Nun, sie gaben uns Suppe - aus getrockneten Kartoffeln und getrockneten Rüben, das ist die erste. Und zweitens - Sie werden nicht verstehen, was da ist: eine Art Teeblätter auf Kräutern. Nun, Kühe fressen, Schafe fressen, Pferde fressen - sie sind gesund, stark. Also aßen wir Gras, sogar Sättigung. Das war unser Esszimmer, Kräuter. Stellen Sie sich vor: ein Kräuterbrötchen für acht – am Tag. Schmackhafter als ein Schokoriegel war das Brot für uns.

Versprechen der Freunde

Ich habe während des Krieges viel Schreckliches miterleben müssen - ich habe gesehen, wie während der Bombardierung Häuser durch die Luft geflogen sind wie Daunenkissen. Und wir sind jung – wir wollten alle leben. Und so haben wir, sechs Freunde von der Artillerie-Crew (alle getauft, alle Kreuze auf der Brust), entschieden: Lasst uns, Leute, lasst uns mit Gott leben. Alle aus verschiedenen Gegenden: Ich komme aus Sibirien, Mikhail Mikheev – aus Minsk, Leonty Lvov aus der Ukraine, aus der Stadt Lemberg, Mikhail Korolev und Konstantin Vostrikov – aus Petrograd, Kuzma Pershin – aus Mordowien. Wir waren uns alle einig, während des ganzen Krieges kein blasphemisches Wort zu sagen, keine Gereiztheit zu zeigen, einander nicht zu beleidigen.

Wo immer wir waren, wir haben immer gebetet. Wir rennen zur Kanone, wir werden getauft:

Gott hilf mir! Herr, erbarme dich! sie schrien, so gut sie konnten. Und Granaten fliegen herum und Flugzeuge fliegen direkt über uns - deutsche Jäger. Hören Sie nur: vzhzhzh! - hatte keine Zeit zum Schießen, er flog vorbei. Gott sei Dank - der Herr ist gnädig.

Ich hatte keine Angst, ein Kreuz zu tragen, denke ich: Ich werde das Mutterland mit einem Kreuz verteidigen, und selbst wenn sie mich als Pilger verurteilen, lassen Sie sich von jemandem vorwerfen, dass ich jemanden beleidigt oder etwas Schlechtes getan habe ...

Keiner von uns hat jemals betrogen. Wir haben alle so sehr geliebt. Jemand wird ein bisschen krank, erkältet sich oder so etwas - und Freunde geben ihm ihren Anteil an Alkohol, 50 Gramm, den sie gaben, falls der Frost unter achtundzwanzig Grad war. Und denen, die schwächer waren, wurde auch Alkohol gegeben – damit sie gut dampften. Meistens gaben sie es Lenka Koloskov (die später zu unserer Berechnung geschickt wurde) - er war schwach.

Lenka, trink!

Oh danke Jungs! er wird lebendig.

Und schließlich wurde keiner von uns nach dem Krieg ein Trinker ...

Wir hatten keine Ikonen, aber jeder hatte, wie gesagt, ein Kreuz unter seinem Hemd. Und jeder hat ein inbrünstiges Gebet und Tränen. Und der Herr hat uns in den schrecklichsten Situationen gerettet. Zweimal wurde es mir vorhergesagt, als ob es in meiner Brust tönte: Jetzt fliegt hier eine Granate, entfernt die Soldaten, geht. Genau, es war noch keine Minute vergangen, als die Granate einschlug, und an der Stelle, wo wir gerade gewesen waren, war schon ein Trichter ... Da kamen die Soldaten zu mir und dankten mir unter Tränen. Und du sollst mir nicht danken - sondern den Herrn für solche guten Taten preisen. Denn ohne diese „Tipps“ wären sowohl ich als auch meine Freunde längst untergegangen. Dann erkannten wir, dass der Herr für uns aufstand. Wie oft hat uns der Herr vor dem sicheren Tod bewahrt! Wir sind im Wasser ertrunken. Sie brannten von der Bombe. Das Auto hat uns zweimal angefahren. Du fährst - Winter, dunkle Nacht, du musst dich mit ausgeschaltetem Licht über den See bewegen. Und dann fliegt das Projektil! Wir haben uns umgedreht. Die Waffe liegt auf der Seite, das Auto liegt auf der Seite, wir sind alle unter dem Auto – wir können nicht raus. Aber keine einzige Granate explodierte.

Und als wir in Ostpreußen ankamen, was für ein schreckliches Massaker gab es dort. Festes Feuer. Alles flog - Kisten, Leute! Überall platzen Bomben. Ich fiel und sah: Das Flugzeug taucht ab, die Bombe fliegt - direkt auf mich zu. Ich habe es gerade geschafft, mich zu bekreuzigen:

Vater Mutter! Entschuldigung! Herr, vergib mir! Ich weiß, dass ich jetzt wie Hackfleisch sein werde. Nicht nur eine Leiche, sondern Hackfleisch!.. Und die Bombe explodierte vor der Kanone. Ich bin am Leben. Es hat mir nur einen Stein auf mein rechtes Bein gegeben - ich dachte: Das war's, da ist kein Bein mehr. Ich habe geschaut - nein, das ganze Bein. Und daneben liegt ein riesiger Stein.

Wir trafen den Sieg in Ostpreußen, in der Stadt Gumbinnen unweit von Königsberg.

Hier freuen wir uns! Diese Freude werden Sie nie vergessen! So viel Freude hatte ich noch nie in meinem Leben.

Wir knieten nieder und beteten. Wie haben wir gebetet, wie haben wir Gott gedankt! Umarmt, Tränen fließen in einem Strom. Sie sahen sich an:

Lyonka! Wir leben!

Tragen! Wir leben! Autsch! Und wieder weinen wir vor Glück.

Und dann schreiben wir Briefe an Verwandte - Soldatendreiecke insgesamt

Play, Akkordeon Nr. 22 2008

Über Gott, den Glauben und die Erlösung so zu sprechen, dass man Ihn vielleicht gar nicht erwähnt,
und den Lesern, Zuhörern und Zuschauern wird alles klar, und es gibt Freude in der Seele davon ...
Ich wollte einmal die Welt retten, dann meine Diözese, dann mein Dorf...
Und jetzt erinnere ich mich an die Worte des Mönchs Seraphimushka:
„Rette dich selbst, und um dich herum werden Tausende gerettet werden“!
So einfach und so unmöglich...

Vater Alexander Djatschenko(Jahrgang 1960) - Bild unten,
Russischer Mann, verheiratet, einfach, kein Militär

Und ich antwortete dem Herrn, meinem Gott, dass ich durch Leiden zum Ziel gelangen würde...

Priester Alexander Dyachenko,
Foto vom Meeting-Deanonymisierung des Netzwerk-Bloggers

Inhalt des Märchenbuchs "Weinender Engel". Online lesen!

1. Wunder ( Wunder Nr. 1: Krebsheilungen) (mit dem Zusatz der Geschichte "Sacrifice")
2. Geschenk (Po-Trainer)
3. Neujahr ( mit zusätzlichen Geschichten: Gedenkfeier , Bild und ewige Musik)
4. Meine Universitäten (10 Jahre auf ein Stück Eisen Nr. 1)
5. (mit zusätzlicher Geschichte)
6. Weinender Engel (mit zusätzlicher Geschichte)
7. Bestes Liebeslied (Der Deutsche war mit einem Russen verheiratet – er fand Liebe und Tod)
8. Kuzmich ( mit zusätzlicher Geschichte)
9. Fetzen (Vollversion, einschließlich der Geschichte von Tamaras Treffen mit IV. Stalin )
10. Widmung (Gott, Hirotonia-1)
11. Kreuzungen (mit zusätzlicher Geschichte)
12. Wunder (Wunder Nr. 2: Der Geruch des Abgrunds und der sprechenden Katze)
13. Das Fleisch ist eins ( Ehefrau Priester - wie wird man Mutter? Mit Ergänzung:)

Auch wenn Sie Geschichten und Aufsätze lesen Pater Alexander Djatschenko im Internet (online), es ist gut, wenn Sie die entsprechenden Offline-Ausgaben (Papierbücher) von Pater Alexander kaufen und alle Ihre Freunde, die nichts online lesen, lesen lassen (nacheinander, zuerst die eine, dann die andere) . Das ist eine gute Sache!

Einige einfache Geschichten Russischer Priester Alexander Dyachenko

Pater Alexander ist ein einfacher russischer Priester mit der üblichen Biographie eines einfachen russischen Menschen:
- geboren, studiert, gedient, geheiratet, gearbeitet (10 Jahre an einem "Stück Eisen" gearbeitet), .. ein Mann geblieben.

Vater Alexander kam als Erwachsener zum christlichen Glauben. Sehr untergehen "hakt seinen" Christus. Und irgendwie nach und nach siga-siga - wie die Griechen sagen, weil sie eine so gründliche Herangehensweise lieben), unmerklich, unerwartet - entpuppte sich als Priester, als Diener des Herrn an Seinem Thron.

Er wurde auch plötzlich ein "spontaner" Schriftsteller. Ich habe einfach so viel Bedeutendes, Vorsehbares und Wunderbares gesehen, dass ich begann, die Lebensbeobachtungen eines einfachen russischen Menschen im „akyn“-Stil aufzuzeichnen. Und als wunderbarer Geschichtenerzähler und echter Russe mit einer geheimnisvoll tiefen, weiten russischen Seele, der auch das Licht Christi in seiner Kirche kannte, begann er in seinen Geschichten die russische und christliche Sicht auf unser schönes Leben in dieser Welt zu offenbaren, als ein Ort der Liebe, Arbeit, Sorgen und Siege, um allen Menschen aus ihrer demütigen Unwürdigkeit zu helfen.

Hier ist der Auszug aus dem Buch "Weinender Engel" Vater Alexander Dyachenko über dasselbe:

Eine kleine Biographie Priester Alexander Dyachenko

"Der Vorteil eines einfachen Arbeiters ist ein freier Kopf!"

„Die Wahrheit des Lebens, wie sie ist“

Gespräch mit Priester Alexander Dyachenko, Blogger und Schriftsteller

"LiveJournal" alex_der_priester, der Vater von Alexander Dyachenko, der in einem der Tempel der "entfernten" Region Moskau dient, ist nicht wie gewöhnliche Netzwerkblogs. Die Leser in den Notizen des Priesters werden von etwas angezogen und erobert, das man im Internet sicherlich nicht suchen sollte - die Wahrheit des Lebens, wie sie ist, und nicht, wie sie im virtuellen Raum oder in politischen Debatten erscheint.

Vater Alexander wurde erst im Alter von 40 Jahren Priester, als Kind träumte er davon, Seemann zu werden, er absolvierte ein landwirtschaftliches Institut in Weißrussland. Mehr als zehn Jahre arbeitete er als einfacher Arbeiter bei der Eisenbahn. Dann ging er zum Studium an die orthodoxe St. Tikhon University for the Humanities und wurde vor 11 Jahren ordiniert.

Die Arbeiten von Pater Alexander – gezielte Lebensskizzen – sind im Internet beliebt und werden auch in der Wochenzeitschrift „Meine Familie“ veröffentlicht. 2010 wählte der „Nikea“-Verlag 24 Essays aus dem LiveJournal des Pfarrers aus und brachte die Sammlung „Weeping Angel“ heraus. Ein zweites Buch ist ebenfalls in Vorbereitung - dieses Mal wird der Autor selbst die Geschichten auswählen, die darin enthalten sein werden. Pater Alexander sprach mit dem Portal Pravoslavie.ru über seine Arbeit und Pläne für die Zukunft

- Ihren Geschichten im LiveJournal nach zu urteilen, war Ihr Weg zum Priestertum lang und schwierig. Wie war der Weg zum Schreiben? Warum haben Sie sich entschieden, alles sofort im Internet zu veröffentlichen?

Zufällig. Ich muss zugeben, dass ich überhaupt kein „technischer“ Mensch bin. Aber meine Kinder entschieden irgendwie, dass ich zu spät dran war, und zeigten mir, dass es im Internet ein „Live Journal“ gibt, wo man sich Notizen machen kann.

Trotzdem passiert im Leben nichts zufällig. Ich bin vor kurzem 50 geworden und es ist 10 Jahre her, seit ich Priester geworden bin. Und ich hatte das Bedürfnis, einige Ergebnisse zusammenzufassen, um mein Leben irgendwie zu verstehen. Jeder hat einen solchen Wendepunkt im Leben, für jemanden – mit 40 Jahren, für mich – mit 50, wenn es an der Zeit ist, sich zu entscheiden, was man ist. Und all das wurde allmählich zum Schreiben: Einige Erinnerungen kamen, zuerst schrieb ich kleine Notizen und dann begann ich, ganze Geschichten zu veröffentlichen. Und als derselbe Jugendliche mir beibrachte, den Text in LJ "unter den Schnitt" zu nehmen, konnte ich meine Gedanken nicht einschränken ...

Ich habe kürzlich ausgerechnet, dass ich in den letzten zwei Jahren etwa 130 Geschichten geschrieben habe, das heißt, es stellt sich heraus, dass ich in dieser Zeit sogar öfter als einmal pro Woche geschrieben habe. Das hat mich überrascht - ich selbst habe das nicht von mir erwartet; irgendetwas hat mich anscheinend bewegt, und wenn ich es trotz des üblichen Zeitmangels für einen Priester noch geschafft habe, etwas zu schreiben, dann war es notwendig ... Jetzt plane ich eine Pause bis Ostern - und dann sehen wir weiter . Ich weiß ehrlich gesagt nie, ob ich die nächste Geschichte schreiben werde oder nicht. Wenn ich kein Bedürfnis habe, ein Bedürfnis, eine Geschichte zu erzählen, lasse ich alles auf einmal fallen.

- Alle Ihre Geschichten sind in der ersten Person geschrieben. Sind sie autobiografisch?

Priester Alexander Dyachenko: Die beschriebenen Ereignisse sind alle real. Aber was die Darstellungsform angeht, lag es mir irgendwie näher, in der ersten Person zu schreiben, ich kann es wohl nicht anders. Schließlich bin ich kein Schriftsteller, sondern ein Dorfpfarrer.

Einige Plots sind wirklich biografisch, aber da dies nicht alles speziell mir passiert ist, schreibe ich unter einem Pseudonym, sondern im Auftrag eines Priesters. Für mich ist jede Handlung sehr wichtig, auch wenn sie mir persönlich nicht passiert ist - schließlich lernen wir auch von unseren Gemeindemitgliedern und unser ganzes Leben lang ...

Und am Ende der Geschichten schreibe ich immer ausdrücklich eine Schlussfolgerung (die Moral des Aufsatzes), damit alles an seinen Platz gestellt wird. Es ist immer noch wichtig zu zeigen: Schauen Sie, Sie können nicht an die rote Ampel gehen, aber Sie können an die grüne gehen. Meine Geschichten sind in erster Linie eine Predigt...

- Warum haben Sie sich für eine so direkte Form der unterhaltsamen Alltagsgeschichten für die Predigt entschieden?

Priester Alexander Dyachenko: Damit jeder, der im Internet liest oder ein Buch aufschlägt, es trotzdem zu Ende liest. Damit ihn irgendeine einfache Situation, die er im gewöhnlichen Leben nicht bemerkte, erregte, ihn ein wenig aufweckte. Und vielleicht wird er das nächste Mal, wenn er selbst mit ähnlichen Ereignissen konfrontiert wird, zum Tempel blicken ...

Viele Leser gaben mir später zu, dass sie begannen, die Priester und die Kirche anders wahrzunehmen. Schließlich ist ein Priester für Menschen oft wie ein Denkmal. Es ist unmöglich, sich ihm zu nähern, es ist beängstigend, sich ihm zu nähern. Und wenn sie in meiner Geschichte einen lebenden Prediger sehen, der sich auch Sorgen macht, der ihnen das Geheimnis erzählt, dann wird es ihnen später vielleicht leichter fallen, die Notwendigkeit eines Beichtvaters in ihrem Leben zu erkennen ...

Ich sehe keine bestimmte Gruppe von Menschen aus der Herde vor mir ... Aber ich habe viel Hoffnung für die Jungen, damit sie auch verstehen.

Junge Menschen nehmen die Welt anders wahr als Menschen meiner Generation. Sie haben andere Gewohnheiten, eine andere Sprache. Natürlich werden wir ihr Verhalten oder ihre Äußerungen in einer Predigt im Tempel nicht kopieren. Aber bei einer Predigt in der Welt, ich denke, man kann sich ein wenig in ihrer Sprache unterhalten!

- Haben Sie die Früchte Ihrer missionarischen Botschaft gesehen?

Priester Alexander Dyachenko: Ich hatte ehrlich gesagt keine Ahnung, dass es so viele Leser geben würde. Aber jetzt gibt es moderne Kommunikationsmittel, sie schreiben Kommentare zu meinem Blog, oft dumme, und es kommen auch Briefe an die Zeitung My Family, wo meine Geschichten veröffentlicht werden. Es scheint, dass die Zeitung, wie sie sagen, „für Hausfrauen“ ist, sie wird von gewöhnlichen Menschen gelesen, die mit dem Alltag, Kindern und Haushaltsproblemen beschäftigt sind - und es hat mich besonders gefreut, Rückmeldungen von ihnen zu erhalten, dass die Geschichten ließen mich darüber nachdenken, was die Kirche ist und was sie ist.

- Im Internet können Sie jedoch, egal worüber Sie schreiben, Kommentare erhalten, die nicht sehr günstig sind ...
Vater Alexander: Trotzdem brauche ich eine Antwort. Sonst hätte ich keine Lust zu schreiben...
- Haben Sie jemals Dankbarkeit für das Schreiben von Ihren regulären Gemeindemitgliedern in der Kirche gehört?
Vater Alexander: Sie wissen hoffentlich nicht, dass ich auch Geschichten schreibe – schließlich bringen mich Lebensgeschichten, die ich in vielerlei Hinsicht von ihnen höre, dazu, wieder etwas zu schreiben!

- Und wenn unterhaltsame Geschichten aus der Lebenserfahrung ausgehen, werden sie erschöpft sein?

Priester Alexander Dyachenko: Manche ganz alltägliche Situationen sind sehr herzlich – und dann schreibe ich sie auf. Ich schreibe nicht, meine Hauptaufgabe ist eine priesterliche. Solange es mit meiner Tätigkeit als Priester zusammenhängt, schreibe ich. Werde ich morgen eine weitere Geschichte schreiben - ich weiß es nicht.

Es ist wie ein ehrliches Gespräch mit einem Gesprächspartner. Oft versammelt sich die Gemeinde nach der Liturgie in der Pfarrei, und beim Essen erzählt jeder der Reihe nach etwas, teilt Probleme oder Eindrücke oder Freude mit - so eine Predigt nach der Predigt wird gehalten.

- Gestehen Sie selbst dem Leser? Stärkt dich Schreibarbeit spirituell?

Priester Alexander Dyachenko: Ja, es stellt sich heraus, dass Sie sich öffnen. Wenn Sie beim Schließen schreiben, wird Ihnen niemand glauben. Jede Geschichte trägt die Anwesenheit einer Person in sich, in deren Namen die Geschichte erzählt wird. Wenn es lustig ist, dann lacht der Autor selbst, wenn es traurig ist, dann weint er.

Meine Notizen sind für mich eine Selbstanalyse, eine Gelegenheit, Schlüsse zu ziehen und mir zu sagen: Hier hast du Recht, hier hast du dich geirrt. Irgendwo ist dies eine Gelegenheit, diejenigen, die Sie beleidigt haben, um Vergebung zu bitten, aber in Wirklichkeit ist es nicht mehr möglich, um Vergebung zu bitten. Vielleicht sieht der Leser später, wie bitter es ist, und wird einige der Fehler, die wir jeden Tag machen, nicht wiederholen oder zumindest darüber nachdenken. Lass ihn nicht sofort, lass ihn sich an Jahre erinnern - und in die Kirche gehen. Obwohl es im Leben anders kommt, denn wie viele Menschen versammeln sich die ganze Zeit und kommen nie zum Tempel. Und meine Geschichten sind auch an sie gerichtet.

Priester Alexander Dyachenko: heilige Bibel. Wenn wir es nicht täglich lesen, enden wir gleich als Christen. Wenn wir nach unserem eigenen Verstand leben und die Heilige Schrift nicht wie Brot essen, dann verlieren all unsere anderen Bücher ihre Bedeutung!

Wenn es schwierig zu lesen ist, seien Sie nicht zu faul, zu Unterrichtsgesprächen über die Heilige Schrift in die Kirche zu kommen, die hoffentlich jede Gemeinde führt ... Wenn der Reverend Seraphim von Sarow jeden Tag lesen Evangelium, obwohl er es auswendig wusste, was können wir sagen?

Hier ist alles, was wir Priester schreiben – all dies sollte einen solchen Menschen dazu bringen, mit dem Lesen der Heiligen Schrift zu beginnen. Das ist die Hauptaufgabe aller kirchlichen Belletristik und des Journalismus.

Priester Alexander Dyachenko: Nun, erstens sammeln wir unsere Pfarrbibliothek in der Kirche, in der jeder, der sich bewirbt, etwas bekommen kann, was er braucht, und etwas Modernes, das nicht nur nützlich, sondern auch interessant zu lesen ist. Scheuen Sie sich also nicht, sich für Rat, aber auch für Literatur, an einen Priester zu wenden.

Im Allgemeinen müssen Sie keine Angst vor einem Beichtvater haben: Sie müssen auf jeden Fall eine bestimmte Person auswählen, auch wenn er oft beschäftigt ist und Sie manchmal „abwimmeln“ wird, aber es ist besser, wenn Sie immer noch zu demselben gehen Priester - und nach und nach wird eine persönliche Beziehung zu ihm aufgebaut.

Priester Alexander Dyachenko: Es ist schwer, nur eine auszuwählen. Im Allgemeinen begann ich mit zunehmendem Alter, weniger Belletristik zu lesen, Sie beginnen, das Lesen spiritueller Bücher zu schätzen. Aber kürzlich hat er zum Beispiel wieder geöffnet Remarque „Liebe deinen Nächsten“- und sah, dass dies dasselbe Evangelium ist, nur weltlich ausgelegt ...

Mit Priester Alexander Dyachenko
gesprochen Antonina Maga- 23. Februar 2011 - pravoslavie.ru/guest/44912.htm

Das erste Buch, eine Sammlung von Kurzgeschichten, von Priester Alexander Dyachenko "Weinender Engel" herausgegeben vom Verlag "Nikeya", Moskau, 2011, 256 S., m / o, Taschenformat.
Pater Alexander Dyachenko ist gastfreundlich Blog lernen- alex-the-priest.livejournal.com im Internet.

Meine brennenden Freunde schreiben wie vereinbart verschiedene Arten von anklagenden Posts gegen die russisch-orthodoxe Kirche. Und vor dem Hintergrund all dessen erinnerte ich mich, wie ich einmal einen unserer orthodoxen Priester interviewte.

Es war um die Weihnachtszeit. Dies war die erste Ausgabe der Zeitung, die im neuen Jahr herauskam, und es gab absolut nichts zu füllen, wegen der dummen zehntägigen Ferien für das ganze Land - die Leute feiern, die Pressedienste sind im Urlaub, es gibt keine schicksalhaften Entscheidungen gemacht ... Also beschlossen wir, orthodoxe Kameraden zu Weihnachten mit Offenbarungen eines Priesters zu erfreuen. Es gibt drei Tempel in unserer Stadt. Es wurde beschlossen, einen der Äbte für ein Interview „einzufangen“. Auf Haken oder Gauner bekam ich die Handynummer von einem von ihnen und machte am Sonntag einen Termin aus. „Ich werde dort nur den Taufritus vollziehen und dann rede ich mit dir“, schnaufte der Priester ins Telefon.

Wie ich zu diesem Tempel kam, ist eine andere Geschichte. Er begann bereits in der Sowjetzeit zu „arbeiten“, führte ein halbunterirdisches Dasein und wurde daher von einem gewöhnlichen Privathaus umgebaut und befindet sich im *** der Stadt, in einer Straße mit einem schönen Namen, der dazu bestimmt ist, die zu verewigen Dichter Lermontov auf der Karte von Komsomolsk.

Im Allgemeinen, um zu frieren, erreichte ich immer noch die Kirche. Wie versprochen gab es eine Zeremonie. Vor dem Priester, der in etwas feierlich Goldenes gekleidet war (ich verstehe den Stil der Kirchenkleidung nicht), standen ungefähr sechs Leute, und er las ihnen eine Predigt vor. Meiner Meinung nach hörte nur eine ältere Frau aufmerksam zu, der Rest war ehrlich gesagt gelangweilt, und ein fünfjähriges Mädchen ahmte den Priester vollständig nach, sprang um ihre Mutter herum und drehte sich wie ein Kreisel. All dies ging ziemlich lange so, dass ich ein wenig abgelenkt wurde, als ich die Bemalung der Wände und der Kuppel betrachtete. Aus einem Zustand einiger Hypnose wurde ich durch die Worte einer hysterischen Frauenstimme gerissen. Die Mutter desselben zappeligen Mädchens, die den Priester fast an den Brüsten hielt, fragte:

- Vater, wo ist mein Kreuz?

Dasselbe antwortete selbstgefällig, dass das Kreuz gefunden werden würde, das ist nur das Sakrament, das vollendet wird, aber die junge Dame blieb nicht zurück. Infolgedessen war der Abt nach Abschluss der Zeremonie gezwungen, sich mit ihr und ihrer entschlossenen Mutter zu erklären, und ich verstand schließlich, was geschah.

Vor der Taufe überreichte jeder, der sich dem Sakrament unterziehen wollte, dem Priester vorbereitete Kreuze, die er auf einem speziellen Tablett in den Tempel bringen musste. Für den Rest der Leute waren sie bescheiden - Silber, und für die hysterische junge Dame - "Gold für 6 Gramm", wie sie selbst sendete, plus eine Kette. Infolgedessen sind alle Kreuze wohlbehalten angekommen, und dieses ist irgendwo verloren gegangen. Und jetzt verlangten die Dame und ihre Mutter, den Verlust zu finden, beschuldigten den Priester sogar fast offen des Diebstahls und drohten, die Polizei zu rufen.

Er ist grau geworden. Er entschuldigte sich bei mir, rief jeden an, der im Tempel diente, und befahl dringend, nach dem unseligen Gold zu suchen. Zwei Damen (von denen wohlgemerkt eine 10 Minuten zuvor von demselben Priester getauft worden war) diskutierten derweil lautstark darüber, dass man heutzutage niemandem trauen könne, da in Kirchen bereits geklaut werde. Mein Vater wurde immer blasser, mischte sich aber nicht in das Gespräch ein. Dann rannte eine der Frauen in den Tempel:

- Gefunden, Vater, gefunden! Nikolka, die Hausmeisterin am Weg im Schnee, bemerkte, wie die Kette glänzte.

Mit zitternden Händen nahm der Pfarrer das Kreuz entgegen und legte es der unzufrieden verkrümmten jungen Dame auf, die es nicht versäumte, das Gift einzulassen:

- Danke natürlich, aber es ist immer noch seltsam, dass es mein teures Kreuz im Schnee war und nicht was für ein billiges ...

Und so wurde es widerlich und widerlich, dass ich dieses Mädchen einbetten wollte. Ich selbst kann mich weder Anhängern der Orthodoxie noch Anhängern einer anderen Religion zuschreiben, aber eine solche Einstellung macht mich immer ekelhaft. Mein Gott, Mädchen, du bist gerade, wenn ich das sagen darf, in den Glauben eingetreten, und derjenige, den du des Diebstahls beschuldigst, hat dich hereingebracht ... Nun, im Allgemeinen konnte ich mich kaum zurückhalten. Und der Vater hatte einfach eine Art Demut im Gesicht. Er dankte Gott, dass er geholfen hatte, den Verlust zu finden, und ließ den Schläger in Frieden gehen, und dann sprach er erleichtert seufzend bereits mit mir ...